Un día como hoy

Voy a tomar para borrar cada recuerdo tuyo, voy
a tomar para borrar cada recuerdo tuyo, voy a tomar
para borrar tomar y borrar tomar y borrar... no había
nada para tomar.

Me pasa más de una vez

¿Te ha pasado que caminando por la calle entre tanta gente te sientes
sola y vacía? te sientes nadie frente a tantas personas importantes,
te sientes nada entre tanta parafernalia del papel y el lapiz de oro
y no exactamente son para el amor de la escritura, sino para engaños
promociones y traiciones. Esa pluma no escribe poemas ni canciones,
sino pautas de como ser un buen ciudadano, un buen esclavo.
¿Te ha pasado que caminando por el colegio te sientes desordenada?
viendo a tantas niñas peinadas y con su cortaba bien puesta, te sientes
mediocre y floja también al verlas inamovibles con sus cuadernos en
mano y uno que tan solo se conformó con la sabiduría regalada y
confiándose de la suerte del lapiz, te sientes como un vasito de cristal,
fácil de romper, fácil de quebrar, fácil de buscar y encontrar, quizá
caminando a inspectoría general... fácil al final.
¿Te ha pasado que caminando por tu casa te sientes en una prisión?
con las paredes casi gritandote encierro y la puerta burlandose de
tu atavismo en ese hogar, la rutina del día a día y a eso sumale un
día más.
¿Te ha pasado que caminando te cansas más rápido? caminas más
lento, el cuerpo te pesa, tus pies te más que pesan y ya no tienes
aval para otro par, tus labios ya ni besan y las manos... las manos
también te pesan, ya no son capaces de saludar. Y los ojos te
pesan por el sueño infinito e ilimitado que ya no regalan miradas
y es como si demostraran indiferencia.
¿Te ha pasado que las desganas están en mayor cantidad que las
ganas, que el silencio ya es perpetuo, sin embargo hay días que
eso se cambia por gritos de desesperación.
¿Te ha pasado alguna vez? porque a mí sí.

Terapia intensiva

Lo encontraron en su casa de Buenos Aires,
caído en el suelo, desmayado, respirando
apenitas. Mario Benedetti había sufrido el
más feroz ataque de asma de toda su vida.
En el hospital alemán, el oxígeno y las
inyecciones lo devolvieron poquito a poco,
al mundo, o a algún otro planeta más o menos
parecido. Cuando alzaba los párpados, veía
muñequitos que bailaban, tomados de la mano,
en la remota pared, y entonces volvía a sumergirse
en un silencio asueñado y ausente. Estaba molido.
Había sido aporreado por Joe Louis, Rocky Marciano
y Cassius Clay, todos a la vez, aunque él nunca les
había hecho nada.
Escuchó voces, las voces iban y venían, se acercaban,
se alejaban, y en alemán decían algo así como mal, mal
lo veo muy mal, un caso difícil, difícil, quién sabe si
pasa de esta noche. Mario abrió un ojo y no vio
muñequitos. Vio unas túnicas blancas, al pie de su
cama. Con voz de bandera arriada, preguntó.
- ¿Tan grave estoy?
Lo preguntó en perfecto alemán. Y uno de los médicos
se indignó
-¿Y usted porqué habla alemán si se llama Benedetti?
El ataque de risa lo curó del ataque de asma y le
salvó la vida.

Galeano

La emoción del mundial.

Me sentía como algún otro día fea, quería ponerme un saquito en la
cabeza y que nadie me viera, pero si hacía eso iba a ser muy perceptible
a las miradas de la gente, que se enfocarían en mi horrible saco.
Sin emoción alguna trato de arreglar esas mechas que no se arreglaban,
ya derrotada escucho el timbre y todas toman sus mochilas, las ocultan
y salen corriendo de la sala con la emoción dentro del corazón, claro
yo con mi percance de los cabellos rebeldes fuí mucho más atrás...
Llegamos y el espíritu futbolero era inigualable, pantallas gigantes
y corazones rojos (y no rojos de sangre ni de algo signficativo, rojo
de la ''pasión'' por la roja), gorros graciosos y el típico grito de mujer
histérica, nerviosa, compulsiva, agresiva... entonces empieza el juego
algunas sin saber ni siquiera dónde estaba estaba el arco chileno, otras
comiendo algo para alivianar el nerviosismo (como yo), otras gritandole
a su compañera que el arbitro era banal y de esos triviales que
seguramente están comprados. Luego de tanto griterío e improperios
casi como una estrella fugaz que se ve una vez... gol, gol un gol difuso
pero gol y el mundo gritaba, los profesores saltaban de euforia, las
bocinas ya se escuchaban, era la emoción del chileno por aquel
futbol que nos une, pero aveces me pregunto ¿Que pasa con los niños
nativos que viven esa emoción... ahí mismo, en su país, que ven
con sus propios ojos esa alegría futbolera, esos mismos niños que
un día gritan un gol y al otro día mueren por inanición... ese niño
inapetente? ¿Será el mismo tipo de emoción?, no me sorprendería
uno menos dicen por ahí.

Huellas

Iba caminando por la nieve y con una mirada diferente me dí cuenta

de como mis huellas iban quedando marcadas cual paso daba a mi

destino. Mientras más avanzaba, las huellas se alejaban y se borraban.

La gente que caminaba tras de mí también dejaban las suyas

mimetizándose con las mías. Cuando supe que la nieve ya se

derretía y que ya estaba llegando a mi camino de tierra, entonces

me doy la vuelta y miro estoica mis huellas y las grabo de tal manera

que nunca saldrán de mi memoria... pero yo no era dueña de aquellas

huellas, el dueño era otro, uno que siempre camino junto a mí y

sin darme cuenta grabé sus huellas también, que por cierto

eran muy parecidas a las mías.

Tú mi huella, yo la nieve inexorable que nunca se derrite.

Huellas- Joe Vasconcellos, bonita.

Chau pesimismo

Ya sos mayor de edad
tengo que despedirte
pesimismo.
Años que te preparo el desayuno
que vigilo tu tos de mal aguero
y te tomo la fiebre
que trato de narrarte pormenores
del pasado mediato
convencerte de que en el fondo somos
gallardos y leales
y también que al mal tiempo buena cara.
Pero como si nada
seguís malhumorado arisco e insociable
y te repantigás en la avería
como si fuese una butaca pullman
Se te ve la fruición por el malogro
tu viejo idilio con la mala sombra
tu manía de orar junto a las ruinas
tu goce ante el desastre inesperado
claro que voy a despedirte
no sé porqué no lo hice antes
será porque tenés tu propio método
de hacerte necesario
y a uno lo deja triste tu tristeza
amargo tu amargura
alarmista tu alarma.
Ya sé vas a decirme no hay motivos
para la euforia y las celebraciones
y claro cuando no tenés razón
pero es tan boba tu razón tan obvia
tan remendada y remedada
tan igualita al pálpito
que enseguida se vuelve sin razón

Ya sos mayor de edad
chau pesimismo

y por favor andate despacito
sin despertar al monstruo. (muy tarde ya despertó)

Mario Benedetti

Celebración de la fantasía

Fue a la entrada del pueblo de Ollantaytambo, cerca del Cuzco. Yo me
había despedido de un grupo de turistas y estaba solo, mirando de
lejos las ruinas de piedra, cuando un niño del lugar, enclenque,
haraposo, se acercó a pedirme que le regalara una lapicera. No podía
darle la lapicera que tenía, porque la estaba usando en no sé que
aburridas anotaciones, pero le ofrecí dibujarle un cerdito en la mano.
Súbitamente, se corrió la voz. De buenas a primeras me encontré
rodeado de un enjambre de niños que exigían, a grito pelado, que
yo les dibujara bichos en sus manitas cuarteadas de mugre y frío,
pieles de cuero quemado... había quien quería un cóndor y quién
una serpiente, otro preferían loritos
o lechuzas y no faltaba los que pedían un fantasma o un dragón.
Y entonces, en medio de aquel alboroto, un desamparadito que
no alzaba más de un metro del suelo, me mostró un reloj dibujado
con tinta negra en su muñeca.
- Me lo mandó un tío que vive en Lima- dijo
- ¿Y anda bien?-le pregunté
- Atrasa un poco- reconoció.

Recuerdo en un pasado no tan pasado, haberlo escuchado, no
recuerdo con qué profesor, o si lo leí en una infinita guía de
lenguaje, pero hoy con mis expedición psicópata de escritores
lo volví a encontrar y lo único que puedo decir, es que me
encanta.

Eduardo Galeano

Señorita

¿Señorita perfección? ¿mujer benévola y tierna? ¿cumple ordenes?
¿queda bien? ¿egoísmo innato?... no, más bien señorita rebeldía,
y no exactamente esa rebeldía de salir a las calles y armar barricadas,
sino sólo rebeldía. Mujer consciente y aveces inconsciente con armas
para la cobardía, lánzate a la vida, carpe diem y disfruta el día a día.
Cumple sólo ordenes de tu sub conciente aunque te juegue chueco
muchas veces, señorita inmune, señorita sorda muda pero ciega
nunca. Señorita vegana, la que come pasto pero no asesina ni mata,
señorita espíritu crítico de todo lo que valga la pena ser críticado.
Señorita desamor, que no se enamora se obsesiona, que no piensa
en hombres como gran fortaleza de ternura, sino como escudos de
engaños que se rompen y consigues uno nuevo para cumplir luego
con una colección de lágrimas y heridas.
¿Entonces señorita, dónde están sus sentimientos? en un baúl junto
a los recuerdos, sólo con libros en las manos para que me recuerden
 Un libro en la  mano y en la otra la utopía que 
con una cuota de realidad vuelven a mí y me gritan que sigo viva.

Tú ahí dentro y yo... yo también

Es el momento de escuchar mi ''yo interior'' o el tuyo, creo estar en
una caja musical sin música, hago oídos sordos a la melodía y le doy
prioridad a mi mente en blanco que desgraciadamente está a la vista
de cualquier blanco.
Yo en mi caja tú en tu espejo, sabiduría exprimida y cada gota al suelo,
que no se te vaya algo que te ha dado el cielo y más que el cielo, las nubes
el aire, el sol y esa luna que te mira en tu caso todo el día, cada día, todos
los días. De frente al abismo te estás quedando, con una mano sobre el
fuego frío y la otra alzada con las manos ortigadas por tanto trabajo
del pensar, gritando libertad ¡Gritando tu libertad!. Se libre y sal de
tu espejo, que si no lo haces tú, saldré yo de mi caja musical sin música,
ya no con la mente en blanco, si no con colores (opacos pero colores
al fín) y tú nombre escrito en ella, a salvarte y romper aquel espejo
opresor, que te hace ver un ¿niño discrimado por ser idealista e
inmoralista?. Vomita sistema, vomita problemas y digiera querido
amigo más carpe diem, que tanto le hace falta.

Se va como la libertad

Cómo cuando tomas

la arena entre tus manos

y cae por tus dedos, se

siente bien mientras cae

pero luego ya no la veo.

Y ya no hay nada, esa

es mi vida, de un momento

a otro se me cae el alma

a pedazos, y mi entorno

se torna gris, de gris a negro

y de negro a nada.

Se entorpeció mi camino, ya no sigue su rumbo, desgarraron

mi corazón y se lo dieron de comer a los perros, y no debería

ser así, nadie dijo que sería así, pero así lo siento...

Tengo paciencia pero esta se acaba, se vá volando la paciencia

que me quedaba, y junto a ella el cariño, los sueños, el vestigio

de recuerdos y el corazón herido, y no la herida por un amor

furtivo y fugitivo o un amor común y corriente si no una herida

por la pérdida de una útopia... la mía de todo lo bueno y lo mágico.

Ya paresco una convicta de sus manías y no me gusta así,

no me gusta así. Mi libertad va quedando atrás junto con la

utópica utopía aún no vivida pero por vivir.

Esta ciudad es mentira

No puede ser, esta ciudad es de mentira.
no puede ser que las palmeras se doblen
a acariciar la crin de los caballos
y los ojos de las putas sean tiernos
como los de una venus de lucas cranach
no puede ser que el viento levante las polleras
y que todas las piernas sean lindas
y que los consejales vayan en bicicleta
del otoño al verano y viceversa.
No puede ser, esta ciudad es de mentira.
no puede ser que nadie sienta rubor de mi pereza
y los suspiros me entusiasmen tanto como los hurras
y pueda escupir con inocencia y alegría
no ya en el retrato si no en un señor
no puede ser que cada azotea con antenas
encuentre al fín su rayo justiciero y puntual
y los suicidas miren el abismo y se arrojen
como desde un recuerdo a una piscina.
No puede ser, esta ciudad es de mentira.
no puede ser que las brujas sonrían a quemarropa
y que mi insomnio cruja como un hueso
y el subjefe y el jefe de policía lloren
como un sauce y un cocodrilo respectivamente
no puede ser que yo esté corrigiendo las pruebas
de mi propio elogiosísimo obituario
y la ambulancia pase sin hacerse notar
y las campanas suenen sólo como campanas.

No puede ser, esta ciudad es de mentira.
o es de verdad... y entonces está bien que
me encierren.

De nadie

Sí, soy inmadura, irresponsable y volatíl, diluida y de nadie diluida
y de nadie.
Incontrolable y salvaje, dentro de una burbuja de opacos y pocos
diamantes. Nada me importa, ya nada me impacta, poco me duele,
fácil olvido y retiro. Soy del aire y de nadie, soy del aire y de nadie.
Rompo cadenas y voy contra lo correcto, contra la marea, busco harto
y poco busco, soy fácil y difícil. Soy del mar y de nadie, del mar y de nadie.

Despabílate amor

Bonjour buon giorno guten morgen,
despabílate amor y toma nota,
sólo en el tercer mundo
mueren cuarenta mil niños por día
en el plácido cielo despejado
flotan los bombarderos y los buitres,
cuatro millones tienen sida
la codicia depila la amazonia.
Buenos días good morning despabílate
en los ordenadores de la abuela ONU
no caben más cadáveres de Ruanda
los fundamentalistas degüellan a extranjeros,
predica el papa contra los condones,
Havelange estrangula a Maradona
Bonjour monsieur le maire
forza Italia buon giorno
guten morgen ernst junger
opus dei buenos días
good morning Hiroshima,
despabílate amor
que el horror amanece.

Botella al mar

Una vez un amigo me dijo que hiciera una lista con las cosas buenas

y malas de mi vida, descubrí que hay muchas malas y pocas buenas,

que las buenas se van mimetizando con las malas, se ven opacadas

por ellas ... son como opresoras de lo feliz y lo bueno, esclavos

útopicos sometidos y sin sol propio, malas vs buenas. Son como

mi vida enrealidad, personas malas y buenas a mi alrededor, algunas

me hacen daño y otras causan emociones ocultas dentro de mí...

pero como cambia la gente, ese es el problema, y el cambio los hacen

malas como la mierda que dan en la televisión; como me gustaría

cambiar el cambio.

Entonces la hoja mal cortada de las cosas malas (y las que cambian)

las metí dentro de una botella y las tiré al mar, el único problema...

es el que mar todo lo devuelve.