En una de las muchas

En la ciudad sobre el manto de la noche, las estrellas se extinguen y la luna tan agresiva como siempre no sabe como llamarnos de una manera sutil, nos hemos dado cuenta que actuamos impulsivamente cuando nos encontramos bajo efecto alucinógenos, terminando en un estado etílico deplorable.

En una de esas tantas noches, estaba yo siendo la protagonista de la escena más fantasmagórica de los tiempos, en dónde muchas personas compartían aquel lugar conmigo, estaban igual, incluso peor que yo... yo por lo menos sabía donde estaba parada y frente a quién, habían otros tantos que estaban absolutamente convencidos que vagaban alrededor de algún planeta, en alguna galaxia, muy lejos de dónde habían llegado inicialmente y con todos sus sentidos funcionando al son de lo cuerdo. Mi peor recuerdo es que no hubo ninguno, ya sé cual es el problema de esos estados, y es que abres la boca pero es otra persona la que habla por tí, diciendo quizá lo que sentiste hace muchos años y hoy vuelven a hacer estruendos en tu memoria.

En ese momento yo era artífice de las locuras nocturnas más sicodelicas del momento, con esos bailes de llegada de verano y las tantas luces parpadeantes que no sabía si eran producto de mi imaginación o del foco de luces festivas que te hacen vomitar; y lo peor de todo... lo peor se viene cuando amanece.

Volvamos al tema en el cual yo, yo con vaivenes y personificada

sigo lo ineludible de las casi novelas nocturnas... siendo esclava.

Locus amoenus sin amoenus

Y así es la vida, y así son sus vueltas, la que olvida gana y amiga mi rival, esta vez yo gané, tan natural como siempre, tan normal como todas, pero feliz y contenta como nadie.

Recuérdelo bien, el juego para mí acabó. Sé feliz... aunque lo dudo.

Yo escribo mi historia, mis aventuras y mis pasiones.

Y seguimos sobre-viviendo

Y sigue el recuerdo y sigue

el recuento...

Infinitas razones para saltar la muralla y escaparte del

emblemático liceo de señoritas; he aquí maneras

para hacerlo: ...

Mujer de las nieves, mujeres entre tanta nieve, blanquisima

que te pierde loco, te pierde. Y nata no entiende

porque no se puede bañar en un piscina congelada.

Fran: ¿Nata que pasó?

Nata: me siento tan mal

Fran: ¿Porqué?

Nata: si supiera no me sentiría TAN mal.

Habíamos vivido tan pocas cosas en ese punto de nuestras vidas,

ínfimas y banales al contar.

Y ahora como nos pesan las acciones y reacciones,

en la espalda llevamos todo lo que hacemos y en todo lo que erramos

pero es parte de la experiencia adolescente o eso creo yo aveces...

Días de enero, como pasan los días de enero (8)

y se vienen nuevos días, nuevos lugares, nuevos

momentos y como debe ser en el transcurso

nuevas personas... estamos amarrados

a ese sistema de vida, al cambio.

Lugar maricón significativo en nuestras vidas, hoy en día

eres nuestro lugar de reencuentros y lágrimas

pero sobre todo de reflexión; la reflexión que

nunca tuvimos en cuenta y que hoy es nuestra

base para entender muchas cosas.

Con tu mamá te amamos Francisca

La paja mañanera nos consumió y disgrego de tal manera

que ya no sé con quién estoy conviviendo día a día,

pero el sentimiento perdura y los recuerdos

siguen viviendo conmigo y con ustedes

las amo chiquititas

Mi vida y orgullo, te escupe.

Por la gran chucha, salimos del protocolo universal del maldito blog que por cierto maldigo algunas veces; y de ese vocablo culto formal que tanto me estorba estos días, para poder analizar a la gente que está alrededor de mi metro cuadrado. ¿Cuanto hace falta para que las personas de hoy se den cuenta de que lo que son no lo son realmente? ¿Cuánto hace falta para que pongan los pies en la tierra un segundito y vean que no son los único que respiran este aire blanconegro (más negro que blanco)?. Parece que hace falta mucho para que ese mísero día llegue de una vez por todas, aún las mentalidades están al borde de la fantasía minuciosa pero expectante de cualquier carrete que salga loco. Al fin y al cabo después de tantos años de tirarte las bolas te das cuenta que el mundo se extiende más allá de pasarla bien, después de estar envuelto entre tanta mierda junta, tantas invenciones (¡parece que tienes una extensa mentalidad para inventar historias!), tantas relaciones asimétricas que hacen que tu vida ya parezca telenovela, te pegas la limpieza de mente y dices quiero cambiar. Pero ya es tarde, y debes darte cuenta, todos tenemos la misma visión de tí, como persona, como escoria si quieres llamarlo así, y no va a cambiar, aunque ahora estés sumida en esas apariencias absurdas que no se la traga ni el webón que menos te conoce en facebook. Y me acabo de dar cuenta que de generalizar, pasé a individualizar el personaje causante de mi aversión. Pero así es la vida y hay que ser tolerante aunque ya por dentro te he apuñalado unas 37 veces.

Para: Nata. (o no?)

Skeleton dance

Y siempre se llega al mismo domicilio necrófilo.

Y siempre se llega al mismo domicilio necrófilo.

Para el señor esquelectorrrr que observa y analiza.

Por nacer

Estábamos todos juntos pero en diferentes lugares, bordeando entre lo utópico y lo real, entre la insurrección y la paz. Sentíamos el calor humano del vientre que nos tocó, y las lejanas voces de la persona que nos cuidó y enseñó. Nos leía todos los días mientras esperaba nuestra llegada, no precisamente cuentos infantiles o de hadas con una paradoja que jamás íbamos a aplicar; nunca creímos esos cuentos que nos iban a contar las personas que aún no llegábamos a conocer, eso sería un poco más adelante, y siempre lo tuvimos en el recuerdo, incluso antes de nacer, que algún día iba a llegar el momento de escucharlos y enfrentarlos, pero hoy no sería, ni mañana, ni muy pronto...

Seguíamos aprendiendo y alimentándonos de conciencia, no eramos lo que quería la audiencia, no estábamos para armar espectáculos ni llamar mucho la atención, aprendimos siempre a pasar desapercibidos; eramos sigilosos y silenciosos. En las manos tenemos siempre el corazón, porque primero es el pensar y luego el sentir, y luego el sentir antes del pensar; o así nos relataba la razón.

Y llegaba la hora de descender del resguardo, hacia mucho que queríamos seguir aprendiendo y más que eso aplicando lo aprendido, pero aún no teníamos las fuerzas (porque no quiero llamarle poder) para ponernos en pie. Y un poco después de nacer, nos dimos cuenta que definitivamente no eramos lo que quería la audiencia, eramos los hijos que no querían aquellos padres confundidos y vendidos (o comprados). No eramos más que los indeseados de los progenitores de esta sociedad, los que nunca esperaron una bienvenida grata por ende la decepción aquí no estaba. Pero así seguimos, esperando el nacer de otro elemento, cada algunos años, cada cierto tiempo, en algún lugar y luego...

el inesperado reencuentro.

Anti ratas de campo.

Lo que nadie quiere pensar

lo que nadie quiere creer

lo que nadie quiere ser.

Esconde a traspié las metáforas,

queriendo tirar su laguna ahogada

de pesadez.

Ella dentro de la insumisión individual

y sumisa acción indirecta.

Algo me dice que nunca a las

calles ha salido. Vive

en un mundo de novelas inderrocables

queriendo criticar por debajo,

con una arrogancia inaceptable.

Vulnerable opinión

diría una rata de campo como yo.

Eternamente estamos viendo

las mismas lineas.Poniéndonos

en posición fetal para poder someternos

a sus pensamientos...

y como la envidio

y como la admiro.

Literata diagonal

Son pocas las veces que le escribo a alguien

más bien, le escribo al viento, le escribo

a la nada, pero tú estas vez has sido

la excepción y el silencio vencido.

Hay veces en que la gente no se mira a la cara,

o si se mira son contadas;

sin darme cuenta compartí mi vida contigo

en una extraña sala, con 43 conterráneas.

Quizá fue un capricho mío querer

entablar conversaciones contigo

pero fue la mejor decisión, o cómo dice tu

mamá, somos las almas gemelas

que unió el destino.

Esa que ríe y en sus sueños

también llora conmigo; las que en corto

tiempo han compartido largas

y muchas historias.

Y los relatos continúan, y las risas

abundan y será así

hasta que deje de derramarse

Bob esponja.

Un bob esponja para tí, lalala te amo!

Tenía un antojo de manos !

Caaarl hay un humano muerto en nuestra casa.-

El en-canto del loco

Fuera de todo lo común y banal, vivir es transgredir todas las reglas que se te imponen por la razón o la fuerza, por fuera y dentro, dentro y fuera. Es creer que fuiste tú el que derribó el muro de Berlín. Es consumir mdma y quedar psicoactivamente loco, con efecto empatógenos furiosos de poder e incremento de euforia y saber.

Vivir es salir y crecer, creer que estás sentada sobre la luna viendo pajaritos azules y verdes mimetizándose con el espacio infinito y sentir que pierdes el equilibrio y que la luna se está haciendo cada vez más pequeña y más pequeña y más y más... hasta que sin luna te quedas.

De manera lúdica empiezas a saltar sobre los planetas, hasta encontrar uno donde valga la pena seguir viviendo.

Vivir es vivir y el sentido de la vida es lo único que aún no logro descubrir...

Ojos abiertos pero pacientes

Siente sincero, como un guerrero te vemos y te veremos,

guerrero que lucha contra la mente; paciente compañero

acabará pronto el repugnante y fuerte sentimiento.

Toma tus alas y vuela lejos, se libre aunque sea un momento,

por las cadenas que te amarran jamás te nombraremos, si no

porque fuiste fiel y grande compañero.

En el tiempo tus relatos permanecen y cada día junto a la

luz amanecen y por las noches tu silencio perpetuo nos

hace soñar contigo, siendo siempre tú tu propio testigo.

Vamos camina con nosotros por la lucha, como cuando el

fuego era nuestros ojos. Estás cada vez más cerca amigo...

escucha, son los gritos de tus justos, con esperanza e ilusiones.

Levántate guerrero, tú eres el grande compañero; con

convicción y la frente en alto, así te queremos y esperaremos.

Hace ya algún tiempo.-

Bienvenido a la capital

El reloj ya va en el sentido contrario, cada minuto es un minuto que se resta a la pseudo vida que vas llevando. El atardecer cae encima más lúgubre, queriendo tirar infinitos y millones de residuos de rocas espaciales que arrojan los marcianos de vez en cuando, queriendo reiterar que hacemos las cosas mal.

Y empieza el espectáculo nocturno, donde cada personaje de este cuento tan surrealista pernocta donde lo lleven sus emociones, o más bien donde caiga muerto.

Las noches en Santiago son como cualquier noche en algún punto estratégico mundial, innominado pero insurgente, queriendo decir algo con cada acto que guarda y esconde. Cada detalle tiene su historia, cada paso que han recorrido las almas y personas, el problema es que se les olvida que las calles también tienen memoria...

recuerdos, sangre en el pavimento, roja e inocente, de ira y acción ferviente. Por otro lado se recuerda también al accionario vestido de verde, inepto como nadie y retrógrada, como por allá bien lejos 1939, 1945. Por allá bien lejos... países potenciados e iluminados por fosas comunes y olvido.

Yo recuerdo muy bien esas calles o quizá es el mundo onírico que se esconde entre mis sueños (pesadillas), aún así recuerdo las historias del Gran Santiago Capital, nunca vi los hechos ni los lugares pero los sentí y recuerdo... siento a Santiago el extranjero dentro, sus calles y cementerios y será así hasta el fin de los tiempos, hasta que la muerte nos separe y aún así siga mi recuerdo, entre el sentimiento de repudio y dolor amén.

Bienvenido te invito a pasar, por mi Santiago que no conozco capital.-

Una larga cola de acero .-

''Mi enflaquecido país, es cierto, Chile hambriento de una identidad extraña, irreconocible, constituida paso a paso por salvajes en una trilogía moderna entre el poder de la tierra y los tratados jurídicos infalibles, dominativo y ampulosos. Mi paisito, desangrado por vergüenza, muerto en su imagen de resistencia facunda y atrapado en una lengua sin dios, despertando siempre después de la masacre, tarde ya para rellenar esos vacíos que nadie quiso mirar. Siempre alzado a medias, inconcluso, moderado y negociante; ah mi paisito, bella copia feliz de cualquier cosa... Tal vez ¿habría que hacer algo, no?''

Librazo

Cautela, la lombriz se acerca

Era el grito más agudizante de todos los tiempos, transgredía todo tipo de materia para llegar a escucharlo, sentirlo, imaginarlo. Inventé una historia con lo mítico del sonido, me llevó a otros mundos, a pensar que yo era sólo producto de la imaginación de alguien o algo, sólo un personaje estático que no cambiaba ni su ser ni su historia, llegué a pensar que en verdad todo lo que rodeaba a la existencia estaba bordeando entre la fantasía y la ciencia, a un punto donde somos todos invenciones mentales de algún extra-terrestre que juega a ser soldado, marinero, inversionista, obrero o algún tipo de cosas que en su planeta tan alejado del pseudo planeta en el que yo habitaba no existían. Todo lo asocie con lo lúdico, lo comparé con obras y cuentos llegando por fin a mi propia pseudo realidad, conmigo como el pseudo personaje principal. Me vislumbraba de pie, frente a lo que era pasto, verde y seco, oía por segunda vez el grito más agudizante de todos los tiempos... era el grito de una lombriz a quien los ángeles habían pisado.

Era cerrar los ojos un par de veces y sentir que nunca los cerraste.-