sábado, febrero 26

Re corre

Sueña despierta y en voz alta
que no callen tus propias palabras
que no te muestren de la moneda la otra cara
que no susurren a tu oído
a todos ellos dale la espalda


Sueña, y más que sueña corre y piensa
que este mundo aquí no acaba
que el recuerdo te hace fuerte
que aunque todos te olvidan
aquí nadie te domina ni reclama.


Sueña, pinta tu propio camino
que puedes cambiar todo con un grito
que mientras más tiempo más poderoso
que fuerte es el engaño
que enmarcan sus destinos
aunque los grandes se escondan y sigan dormidos


Sueña, te han dejado caminar por hoy
que te sigan tus hermanos
que lo hagan con cautela y volando
que los frutos los den tus manos
hazlo por tí y por los que siguen llorando


Sueña, que el futuro hay que crearlo
que el mundo te espera a brazos abiertos
que no te invada el miedo


Sueña hoy... que mañana no habrá tiempo para hacerlo.    

Me quedan diez letras





Nací, y no de la primera encamada de mis padres, creo que fuí el error de muchos intentos. Y más que el error la calumnia, los rumores, los nervios, los vómitos absurdos que gritan vida y muerte. Desde ser diminuto me negué a ser controlado, gobernado y apadrinado. Tenía una tenue luz que me alumbraba hacia no más allá del sol. Vivía entre una naturaleza utópica que antes existía y hoy no es más que honesto cemento, ese cemento que deja mis pies en son de dolencia. Hoy no quiero respirar más, siento, sé y estoy segura que en cada hálito, suspiro y bocanada de aire que tomo me autoenveneno. Hasta para cruzar mis propias calles debo pedir permiso, miro hacia la derecha primero, luego hacia la izquierda, ya que siempre me enseñaron que por los dos lados te puede venir un camión encima. En los conductores veo los mismos rostros tiranos, déspotas pero más que eso rostros tristes. Tristes porque se es más infeliz esclavizando que siendo esclavo, siendo conductor que el atropeyado. No van a una velocidad muy fuerte, deben ser precisos y cautos, tienen claro que un golpe y confrontación con el enemigo sería fatal para la calle que tanto les costó tomar, no construir porque saben muy bien que no fueron sus propias manos las que agotadas de sudor pedían clemencia, lo saben ellos y todos los demás transeúntes. 
Recorro descalza, inerte, fuerte, sin ganas y desnuda, en especial desnuda para que la transparencia abunde en mi cuerpo, que mis huesos se trasluzcan, para que muestren sus marcas, aquellas marcas que dejó el norte de algún alma. Y como si hubiese cerrado los ojos eternamente, veo todo de un color más armonioso y menos gris. 

                                                                                         

Que el ambiente
no nos 
manipule

Alcanzarte hoy




Un abejorro que murió en batalla








Compañeros del abejorro que murió en batalla









Las flores donde se posaba aquel abejorro que murió en batalla








Que lindo es ver a los peces nadar bajo tus pies








Algo imperioso para mi gusto 








Construcción
y pronta destrucción del hombre

viernes, febrero 25

Voy y vuelvo (sin retorno)

Que falsa me parece ahora la vida
los miembros de cortesía
que pasan por aquí
Que falsa me parece ahora la vida
los gestos, las palabras
las miradas, las sonrisas.
Que falsa me parece ahora la vida
ahora que puedo ver sin lágrimas en los ojos
lo que conlleva el desaliento y el pasado
Que falsa me parece ahora la vida
al pensar que ha transcurrido tanto
Que falsa me parece ahora la vida
que no siento ni canto
que no tengo tiempo 
ni corro como niña del espanto.

Para que mentir, de nuevo estoy pensando en correr
como siempre
hasta que se acabe el camino que no quiero seguir.-

jueves, febrero 24

Yo voy a cerrar los ojos

El lugar donde ansiosamente queremos ir, no lo conocemos aún ni mucho menos existe. Es un lugar que se materializa de a poco , mientras nuestras mentes los dibujan y lo contornan.   Para muchos es un rumbo distópico  para nosotros el goce máximo de lo utópico.
Tratamos de mostrarlo mediante  gritos y palabras, palabras que muchas veces han sido censuradas. Es el paradero final de nuestras ideas, donde los pasajeros sin libres de bajar por su propia cuenta, rompiendo el destino y sus barreras. 
Lo estamos construyendo para ustedes, seamos los primeros habitantes en esta tierra desolada , donde la tierra es tierra sólo cuando se pide y quiere. 

23.58; día jueves 23 de agosto (un par de días después)

Danza metálica sobre la torre de contención, la luz de a poco se iba pueblo por pueblo. La ciudad por la oscuridad era obsorbida, nadie sabía que pasaba excepto los involucrados que aún diambulaban por ahí, con la razón a flor de piel, con la sangre en la cabeza y los ojos, esperando... luego del trabajo haber hecho, que empiece el juego.


PD: ¿Qué es libertad? ¿A que le llamamos libre? no se es libre cuando se cree que se es libre, nos enseñan una libertad sistemática, que sólo ellos pueden denominarlo así. Primero conozcamonos a nosotros mismos, recorramos nuestros parámetros y límites y démonos cuenta que somos esclavos primero de mente y luego de cuerpo.-

Desde el sol a la tierra, lluvia para invierno.


Pido silencio
ahora me dejen tranquilo 
ahora se acostumbren sin mí




Dejenme solo con el día
pido permiso para nacer... 


Newen Mapuche, no hay palabras, grandisima Elena Varela.



domingo, febrero 13

Come with me...

 Come with me
my love
to the sea
the sea of love

I wanna tell you
how much 
I love you

Do you remember
when we met 
that's the day
I knew you were mine

I wanna tell you
how much 
I love you
                       
Come with me
my love
to the sea
the sea of love.- 

No le temo a los diferentes

Estamos todos formando un círculo desfigurado
con las manos clavadas y a boca cerrada;
se miran unos a otros sin saber lo que pasa
pero sus miradas no se enlazan
y sus pensamientos no son compatibles.
Luego un estruendo efímero pero violento
llego el cientifico, el que los creó, encerró y enseñó;
en sus manos un mapa... al fin del mundo.-

jueves, febrero 10

Un día muy ratón




El placer de los detalles, de respirar,
de sentir lo natural
contigo.-

lunes, febrero 7

Son y no son

Dicen que el poeta nunca tiene biografía porque nació bohemio y sin escrúpulos
nunca se independiza y cree en los cielos más verdes del infinito.
No se deja llevar por filosofías complejas ni ciencias baratas
rechaza teorías 
desde Karl Marx hasta Milton Friedman;
puede ser homosexual o un bisexual bil
como Allan Ginsberg, Orlovosky o Max Green.


No cree en soberanos porque se reina solo, donde su país son sus amigos
y su familia esa que no abandona ni olvida.
Dicen que es estrafalario, ateo y ordinario
y es verdad... son extraños (una descomunal rareza)
sin Dios

impúdicos
nada depende de las portadas del diario.


No le deben cuenta a nadie, nacieron en la tierra abandonada
del olvido y las palabras
esa que llueve lluvia y caen montañas, donde el mar está a un 
lado y al otro lado el desierto de Atacama. 


Los poetas pueden ser padres, tios y abuelos
y si recitan sus obras lo hacen con un sentimiento
de nostalgia y anhelo. Como si cada palabra
escupida, fuera la reina Isabel o María
Inglaterra o Escocia
en estos tiempos a quien le importaría
la misma escoria casual de la cultura.


Los poetas no son nadie
pero son los únicos
capaces de ser ratas de ciudad
con mentes de naturaleza.-


Y de que nos sirve estar en esta ciudadela envenenada 

sábado, febrero 5

Intimidad

Soñamos juntos
juntos despertamos
el tiempo hace o deshace
mientras tanto
no le importa tu sueño
ni mi sueño.
Somos torpes
o demasiado cautos
pensamos que no cae
esa gaviota
creemos que es eterno
este conjuro
que la batalla es nuestra
o de ninguno. 
Juntos vivimos, sucumbimos juntos
pero esa destrucción es una broma
un detalle, una ráfaga
un vestigio
un abrir y cerrarse el paraiso.
Ya nuestra intimidad es tan inmensa
que la muerte la esconde
en su vacío.
Quiero que me relates
el duelo que te callas
por mi parte te ofrezco 
mi última confianza
estás solo 
estoy sola
pero aveces puede ser la soledad
una llama... 


Mario Benedetti, uno de los tantos corazones

Matias, mi único amor. 

miércoles, febrero 2

Esto me pasa por creer en Dios (el cristo de Elqui inspeccionándose al espejo los moretones que le dejaron los pacos) 






Nicanor Parra

martes, febrero 1

DONDE CARAJO QUEDA EL BUEN
AMOR
PORQUE VIENEN DEL 
ODIO.