Uno por uno se me caen los dientes,
a pedazos la piel se desprende de mi cuerpo
y cuando ya no siento los murmullos del dolor
me dejo caer sobre el pavimento ensangrentado
me tirita el valor
me tirita el alma. 
El suelo detiene mi caída y luego echa a andar junto a los pasos nuevos,
no quiere tocar con su pulcra suciedad
el hedor que desprenden mis neuronas oxidadas.
Bajo el puente 
del estupor 
de los ojos asombrados
de las risas nerviosas 
escucho los gritos ahogados 
de los que buscan aun mis pasos
la sombra que dejé 
la sangre seca
que es símbolo de lo que fui
lo que fui por ultima vez
¿lo que soy?.
Y mientras caigo (con la sangre en las manos
y la vista desorbitada) me amarro a sus ojos 
que miran desconcertados el horror que ha dejado en la tierra
 el primer desprendimiento de alma. 
Y mientras caigo no puedo olvidar sus manos
que intentaron alguna vez liberar del sepulcro
el silencio inexorable de una piel rasgada. 
(Vidas perpendiculares se tocan, se estremecen
cruzándose en las callejuelas de esta ciudad
sin reconocerse, sin recordar...desmemoria,
desmembramiento de la memoria) (Cuatro caballos
forzando las piernas y los brazos del frágil ser humano
descuartizado en cuatro, descuartizado en cinco ¡descuartizado!) 
Y uno aquí observando, desde abajo, desde la caída,
como la vida pasa placentera
riéndose a carcajadas de la paradoja que es vivir 
de esta gran burla
¡el gran truco!
la santa broma
donde todos al fin y al cabo terminan
muertos-de-la-risa ¡muertos!
el primer y último acto de magia
que es el abrir y cerrar de los ojos
que es el vivir y morir en un segundo
que es cambiar de realidad a cada paso
golpeando fuerte el asfalto
que se esconde y se limpia
cuando ve caer los cuerpos mutilados.
Como si nada
como si nada caminando
como si nada
como si nada sonriendo
y lo que somos sigue aquí abajo
bajo el suelo que se aleja del asco...
somos
nuestro olor
nuestra putrefacción
nuestro incógnito corazón herido
nuestro último grito de dolor
Esto es lo que somos
verdugos de nuestros propios sentimientos
sentenciados para siempre al silencio.

  

Mais qu'est c'qui m'arrive. 
Je ris aux larmes, je larme aux ris 
Mais, qu'est c'qui m'arrive. 
Je dors au bord de mon lit 
Oh oh oh comme je regrette 
Je ne suis pas ce que je suis 
Les murs ont des oreilles 
Les murs me parlent trop 
Oh oh oh comme je déteste 
Je ne suis pas ce que je suis 
La lune qui me surveille 
La lune est dans mon dos 
J'ai bien le droit 
J'ai bien le droit, aussi 
De railler, dérailler 
Epuiser toute mes envies 
Mais qu'est c'qui m'arrive 
J'oublie, je bois, je bois l'oubli 
Mais qu'est c'qui m'arrive. 
Je dors au bord de mon lit 
Oh oh oh comme je regrette 
Je ne suis pas ce que je suis 
Les murs ont des oreilles 
Les murs me parlent trop. 

Esta es la historia de alguien que se hunde

y mientras se va hundiendo no para de decirse: 

hasta ahora todo va bien

hasta ahora todo va bien

hasta ahora todo va bien.

Lo importante no es la caída sino el aterrizaje.

Destellos de lucidez, alucinada lucidez

Suelo buscar en el destierro
tierras que provoquen en mí
el consuelo de lo ajeno.

Corrientes van corriendo sobre peces
escondidos en la arena del desierto,
donde no hay agua, ni viento, ni aire, ni fuego.

Es este, el nuevo amanecer
el amanecer de los ya no queridos, de los olvidados,
de los desterrados, de los sin consuelo,
de los amantes de lo no amado, de los amantes de lo perdido,
de los no comprendidos, de los hambrientos,
de los despojados de sus sueños en sus propios sueños.

Y la realidad no es más que la pesadilla que todos tuvimos
cuando eramos niños
aquella en la cual el agua se convierte en fuego
(así era como el cristianismo nos empujaba hacia el inestable infierno)
¿Infierno? ¡Infierno! Ese infierno ya no repleto de llamas sino ese infierno
que se convierte en nuestra realidad (la de los despojados) con nuestros
propios demonios susurrándonos al oído sus secretos, sus lujurias
sus pasiones sin fuego
sus hambrientos sueños de fuego
el extraviado fuego
el nostálgico fuego.

Ya hay peces en el río
ya no hay fuego en el infierno
tampoco aire donde volar
los pájaros también se han ido.
Ya no hay tierra, de ella fui desterrado
¿donde han quedado los elementos?
¿donde han quedado los amados?
del edén ¿donde ha quedado el árbol violado?

Solo nos queda encerrar la inocencia de los niños,
solo nos queda romper sus ilusiones
solo nos queda hacerlos perdidos
niños perdidos
niños perdidos en un desierto sin tierra
ni tierra
ni patria
ni amor
ni olvido.
Niños en silencio 
niños abrumados y en silencio.
Solo eso nos queda
matar los sueños. 

Bajo el siglo veinte

Yo he sido vagabundo de la melancolía y en mi mundo interior he sido peregrino y en todos los senderos deshojé la elegía de los perros que ladran perdidos en el camino. Como un perro he labrado mi impotente gemido de eternidad... mi queja se ha perdido como una exhalación de can que presiente el olvido viendo la calavera de plata de la luna. 

Y he mirado la luna poniendo sus destellos en el desierto largo donde marcan sus huellas las tristes caravanas de dolientes camellos que sueñan en las noches con pálidas estrellas. Los pacientes camellos que a la luz de la luna remembran su jornada a través del desierto llorando la obsesión azul de una laguna que también fue obsesión de otro camello muerto. Yo he visto las montañas alboreadas de lumbre, donde soplan los vientos sus aludes de hielo, donde sueñan los cóndores (dormidos en la cumbre) que azotan con sus alas soles de un nuevo cielo. Así las muchedumbres en sus visiones bellas sueñan también... los siglos son prolongadas horas, y sueñan una mágica des floración de estrellas en una estelación magnífica de auroras.

Porque vi en mis visiones las tristes caravanas (multitudes rebaño) llorando su laceria, porque ví el gesto imbécil de las razas humanas que lloran en los siglos sus cantos de miseria; porque oí los gemidos de turbas irredentas, para las que fue inútil la sangre del martirio; porque vi los calvarios, porque vi las afrentas del vulgo a los profetas sublimes del delirio, porque vi dolorosas, marchar por los caminos las hordas ciegas que van gimiendo poemas de impotencia (sintiendo los anhelos divinos de ver la luz y de oir parábolas supremas) y porque vi impasible al mito en su nirvana: me enfermó la locura, la megalomanía.

¡Detente humanidad, detén tu raudo paso y contempla tus luchas, tu esfuerzo, tu fracaso!

y si tu frente erguida con regias majestades inclinas al sepulcro de pasadas edades, oirás un gemido,

un doloroso llanto que resuena en los siglos, que te helará de espanto y muda quedarás, encogerás los hombros y ceñirán tu frente los pálidos asombros.

Escudriña y escarba el polvo de los siglos, remueve las reliquias, los bárbaros vestiglos de tu esfuerzo pretérito y sentirás la herida pues verás que tu esfuerzo no he hecho brotar la vida.

Detente humanidad y retrocede un paso, así es como verás al hombre con la espalda torcida y amando su arado, amando sus manos rotas, amando su piel curtida amando su rol de esclavo. Humanidad tu que has sido tan amable con la naturaleza ve lo que le hemos hecho, hemos talados sus árboles, violado su inocencia y arrimado a nuestros hombros las asperezas de sus delicadas flores, dándoselas  a la señorita como ofrenda ¡el ritual nos consume, la moral y las buenas costumbres! Y el silencio, humanidad, ha roto con nuestras esperanzas, ya que nuestros hermanos en los rincones, absortos por tanto trabajo, solo quieren descansar con un pan bajo el brazo y un vaso de vino por si alcanzan a disfrutar aunque sea un momento el ocaso de esta vida, siendo de la historia solo el inútil olvido. 

No desesperen, no griten, sé que sus fuerzas son infinitas e infinito también su amor. Que la oscuridad se convierta en la luz de su alma y que reconozcan la sabiduría que les entregan las rejas y adoquines, las historias del patio de sangre. Y sonrían, sonrían porque hoy es el día en que pueden gritar por fin sus corazones haciendo que aquellas voces tan dulces y tan fuertes  lleguen a nosotros con nostalgia pero sin temor, sin temor. Desde la falsa tranquilidad amamos por ustedes, y lo seguiremos haciendo aún así el sol caiga en nuestra búsqueda y nos encuentre deambulando por las noches.

Aunque entiendan la insoportable levedad del ser, la vida no está en otra parte.

Atrona un poco el topo

Tormentoso el Topo tiembla: tiene tristeza: atronó, un poco.

El Topo no tiene comida: dinero tiene tampoco. Pero tiene taller

Tiene Taller: en las tardes talla tornea tañe tararea -atrona un poco.

El Topo se empecina se desmide se tropieza: se tropieza el Topo repta

-tiene anatomía- atrona un poco.

Siente el Topo la latitud del monte Tupungato, su tosca fosca topo grafía:

su altitud. Trepa entonces este monte tan campante (todo esto

entre sus mientes -o magines- evidente: así, monta hasta elefantes).

Entremedio entabla con sus sombras tristes teatros decadentes:

¿tendrá el Topo en sus sitios sus tornillos o en su testa trae

tejas sueltas, y en sus patas rotos los tobillos?

Entretanto, se interroga, se entretiene, estudiando harto su Antropo Logia

-triste trópico es el habitat del Topo, su típico tópico- tapizando

su entramado de tratados, combatiendo con un cúmulo de dudas, tragándose

eméritas gordas ruedas de carreta.

Toma notas el Topo, las anota en su libreta.

Tienta el Topo, intenta, trata, trata de- de pronto tronase altanero,

tiene lengua de taladro, la trompa se le solivianta, se destempla el Topo

-ya era tiempo-, se atraganta: atrona un poco.

Tonto el topo, terco, lerdo: torea, arrastra el poncho:

le tiran tierra, melones: le dan tirones, le pisan los talones...

Tiembla el Topo, palidece, siente vértigos, ortigas en los interiores,

tenazas en los intestinos. Torpemente trata el Topo, trastabilla: le escupen

en su escudilla, le tienden trampas, lo contagian con ladillas... nuevamente

 atrona un poco.

Toca el Topo entonces trémulas trompetas, urde burdos subterfugios en subterra

-su refugio-: siente tambores y destrozos y tragedias y tornados y tumultos

trama el Topo entonces trombas muy tremendas de Topos desterrados en en

 sordecedoores

 retornos.

Trata el Topo: tiene Taller: trabaja miércoles y jueves, transpira duro.

Tapa el Topo su destete trama el Topo su destape tiene traumas,

tristes trancas, tiernas teorías, tenues utopías: trepida el Topo, se tropieza,

trastabilla (se da al traste): tiene tristeza. Tiembla, el Topo. Toma una decisión

-toma firmemente una decisión): atrona un poco.

Jamás nos conoceremos a nosotros mismos si no hacemos una introspección con alucinógenos potentes, que recorran nuestras venas y envenenen de dicha y lujuria nuestra sangre, cayendo entonces en un pasivo nirvana y de esa manera haciendo germinar de lo más recóndito de nuestros cuerpos aquella semilla en coma que tiene celos de salir al exterior. Y empezar entonces a ver los paisajes con ojos de topo y bajo un estilo neoborroso que intercambia abrazos con nosotros, nosotros y ellos, nosotros.

El determinismo es fuerte y las restricciones muchas pero el inframundo tiene un magnetismo seductor que nos conduce en nube a la última estación del tren que lleva al paraíso, y descalzos carro a carro esperamos la llegada.  Chao con el relativismo, chao la ideología didudá que me deja tuerto (nos tapa un ojo si es que no los dos) ¿y que es objetivo? el objeto socio, solo el objeto.

¡DISTANCIA!

El tren está por llegar, y hemos de saber que pronto.

Voy en un viaje sin retorno

Hoy no quiero ver a nadie en mi mundo me encierro

es lo más parecido a irse y vivir solo a la punta del cerro

a dios solo le ruego que el mundo se acabe luego

que todo el odio del humano se convierta en fuego.

Te conocí cuando el cielo soltó el llanto

supe que no eray pa mí no me mentí solo me deje llevar por el encanto

y que tanto si me vuelvo a equivocar grito de espanto si escucharon

cuando te empecé a estrangular hasta matar.

Ahora me excita tu ausencia  

también estuve preso por la culpa de mi demencia que va en progreso

mis cesos ultraviolencia

el crimen ya está hecho y no hay lamento perra.

Ni tu himen ni una flecha en el pecho me pone los pies en la tierra. 

Otra dimensión

La mágica sensación de estar rodeado de realidades alternas 

caminando cruel caminante en una cuerda de incertidumbres,

estás tambaleando entre los bordes que delimitan la cordura.

Encerrado en los círculos de sal que limitan el paso a otra realidad,

bajo la mirada de santos sabios que te hacen creer que 

pensar e iluminarse con las fantasías es absurdo...cuando absurdo

no es más que darle otro rumbo a la vida. 

Sigamos soñando y el desierto no volará hacia nuestros cuerpos. 

La desesperanza no es nada al lado de la alegría de vivir

siempre tras bambalinas

observando el espectáculo. 

La nebulosa

la hermosura

el esplendor de aquello inserto en nosotros 

(entre nosotros mismos)

¡sí! en nosotros mismos

tú

yo

ellos

todos.

Somos todos, somos hermosura y fuego

hermosura y fuego 

pasión, las sombras de las pasiones 

nunca más falsas, nunca más retraídas.

Bajo los árboles de un día, gritando, que solo los detalles nos muestran

lo que realmente somos.

Subimos volando, bajamos volando también 

y la hermosura no cambia

disfrutarla es otra cosa

y ya hablamos de algo distinto

lo distinto y no comparable

lo distinto en esencia. 

Eres bella, como la flor más bella

si es que existe en algún prado

esa eres tú...

pero aquella belleza se opaca 

ya que aún no te deshaces de las asperezas del corazón

del lado oscuro como dirían algunos

sigues sucia

como la flor más sucia 

y por eso eres también la oscuridad abstracta del sol. 

al fin y al cabo ese tipo de hermosura se la comen los gusanos.

No basta con solo sentarse a mirar(se).  

No atormente su alma

Socio... espere un momento (aguante el cigarrito comparito) mientras está junto a mí. Sí, es cierto que no tocaré su puerta, se me ha olvidado el número de su habitación, el arcaico ascensor  y los sonidos de sus pensamientos no me guían, no me guían. Socio, pero espere tranquilo, yo voy y vuelvo, siempre voy y vuelvo, no tema que volveré aunque sea a preguntarle como está, como vive usted. He encontrado
a una persona maravillosa en su interior pero no me escuche mucho, digo cosas que sé no entenderá, pero en la práctica (en esta vida) deje el vicio (y no me crea tanto), y no me mire con esos ojos que no soy lo que espera, pero en serio deje el vicio, que destruye su alma y sus ansias, destruye el control de su cuerpo y si no tiene control de su cuerpo...¿no tiene control de su mente, y sus pensamientos? (¿Y es que existe control de los pensamientos?) amigo que decepción sería, entonces solo su físico le haría a mis encantos compañía y nadie quiere eso verdad...nadie quiere eso. Deje el vicio y seguiré acompañándole en los recreos de la vida. 

y es como fuimos paridos por la casualidad.

Descuido

Hambrientos de carne

sedientos de nada
locos con una cordura desbordante
alcohólicos sin temores
lunas sin soles
soles sin estrellas
y el cielo se queda a oscuras
el tinto sonríe a solas
en un bar de mala muerte
y las lágrimas se diluyen en el silencio, porque lágrimas no hay
sí
son muertos de risa
y muertos de sueño
y muertos de hambre
pero son siempre muertos.
¿y los vivos?
mm chupenme el pico... seria un poco mas placentero
si la vida no te da placer
tendremos que hacerlo nosotros.
disfrútalo
no durará mucho
...
auxilio.

Temerosos de nuestros cuerpos

Un hombre desnudo bajo mis sabanas
en una noche donde el tinto falta y sobran las palabras,
no es un hombre denudo bajo mis sabanas
es un cuerpo agazapado bajo mi cama
escondiendo sus detalles de mi mirada,
no comprende ni comprendo,
no puedo llegar a tocar su alma con la yema de mis dedos.
Abstraída en el ensueño del sexo
el placer se aleja y queda la soledad como único
objeto de admiración,
una musa olvidada en el museo del silencio.
Escaleras al cielo
al infierno
que más da
y el hombre desnudo no es más que un cuadro
en aquella pared mal pintada
que se convierte de a poco en una enclaustrada
pieza de colección.
La falsa atracción
se rie en mi cara.
El hombre desnudo bajo mis sabanas
no cambia el panorama
cuando el camino sigue siendo el mismo
cuando el camino es solo uno aunque ramificado
en aquel camino no andan cuerpos
andan almas
andan vidas.
Separemos nuestros en-seres más profundos,
fatídicos incidentes humanos, y hagamos el amor
con el cuerpo desnudo y no con la mente.
Hacer el amor con la mente hoy es una aventura
que no dejaremos se ensucie por la cotidianidad
absurda que juega junto con nuestra rutina
y nuestros vasos de alcohol.
Estamos colgados y hemos sido asfixiados por el deseo
y es una aventura descubrirlo
y es una aventura vivirlo
¿pero que es el cuerpo sino la cárcel del alma,
aparte claro de un clásico pensamiento?
si no se conoce no se siente
y el placer se difumina en el aire.
Fluir, observar los cuadros (bien pintados, mal pintados)
aventurarse, pero de la piel pa' fuera.

Cosmovisión comprimida

Último día de la creación y destrucción de la naturaleza (lo natural por esencia): Los árboles ya no quieren crecer a ras de suelo, en cambio, prefieren subir a las nubes. Ahora son los dioses quienes disfrutan los frutos, ahora las delicias son sagradas y aquí abajo solo nos llegan las cáscaras mal cortadas. Esto por culpa del malparido misticismo. Pero la enajenación nos mueve, si ellos no bajan nosotros subiremos (aún así basta ya de carreras por alcanzar el cielo, ésta es solo una aventura de la cual sabemos caeremos... caeremos).

Bailemos sin música y con las sombras del presente inexistente (pasado inmediato metiendo la cola entre los invitados) pero bailemos que la luna sigue donde mismo, tan hermosa. Es aquí nuestro paraíso, está aquí nuestra gente. 

Día de la creación y destrucción del materialismo dialéctico: blablablabla ¡BOOM! bla muere y diez soldados junto a él. 

Día de la creación y destrucción de la masculinidad: La masculidad ha sido castrada, y no la he castrado

yo ni tú. lo ha hecho ¡él mismo! el padre y creador de este engendro global; el que le ha dado la vida y 

ahora lo condena a la muerte ¿Pero es realmente la muerte de la masculinidad?¿o solo ha actuado el dimorfismo? o quizás se ha confundido el binarismo, quién sabe... pero hemos descubierto algo, él es quien ha estado manipulando los estereotipos. 

Día de la creación y destrucción del pensamiento-lógico: Estabamos sentados en un parque luego de habernos fumado un par de pitos, íbamos subiendo por escaleras de madera hacia una imaginación colectiva, ese fue el primer paso hermano, ese fue solo el primer paso.

El segundo día ya no estabamos en un parque, mucho menos estabamos, solo estaba, había cambiado el contexto. Parto otra vez,estaba, en un cuarto cuya ventana me permitía observar el centro de la ciudad, entre el humo compartimos la imaginación pero también el apogeo del placer, nos dejamos llevar por el encanto (dirían) y es que definitivamente en esa habitación nadie tenía los pies en la tierra... eramos cuatro, quizás tres, no lo recuerdo, solo la psicosis era nuestro punto de encuentro y re-conocimiento. Fue cuando la vida me develó sus secretos y yo decidí aceptarlos. Por ejemplo ¿Sabía que los flash-back o recuerdos intensos son aperturas en aquella dimensión paralela que al contrario de la nuestra, se encuentra desfasada en el tiempo?. 

Veo constantemente a masas caer en el sueño americano... lo peor es no poder coger sus manos y unirlas en una salvación inexistente, si es un camino apto para recorrer ¿como convencerlos de su banalidad?. Hermano si perdió  su norte, no busque en el sur (que a veces resulta un poco desolador) busque en la antártica, la que no exploró al principio de su búsqueda. 

Por querer escapar de la realidad no ven que muchas veces ésta supera la fantasía, los límites entre la locura y la cordura se encuentran en la cotidianidad. Y entonces, volvemos al ''sueño'' americano, sexo, drogas, alcohol y ostentación, pequeños hipster emergentes, bohemios de puerto, de día y noche. Amigo, perdió el dulce enlace eterno, hoy el sueño americano a consumido sus gustos e ideas. Hoy, aquel sueño, vuelve a destrozar la pureza de su vida.

Disfruten del sueño americano más no busquen nuevamente el norte, que ya se habrá perdido por entre las montañas del sur. 

Si Kundera no hubiese tenido esa iluminación humanista por estudiar los clásicos, la era apocalíptica

no se hubiese avecinado con tanta furia sobre nuestras cabezas. Desde principio a fin nos deja atónitos

e indefensos frente a la vida, vida que logra destruir en cuatro o cinco líneas.  

estruendos, estruendos (cabezas dándose contra las paredes)

Desperté, miré por la ventana, encerré a los pájaros 

volví entonces a dormir entre sabanas tibias.

Desperté, miré por la ventana, encerré nuevamente a los pájaros

faltaba uno... faltaban dos.

estruendos, estruendos (mi cabeza dándose contra las paredes)

Por querer deshacerme del peso, deshice los muros,

ahora los gritos se escuchan, ahora las voces son más fuertes.

No fui libre, solo soporté la levedad 

aunque por las noches huelo el sudor de los que viven el peso.

¿Qué elegir: el peso o la levedad? 

Cierro las ventanas del libro, levanto la mirada y veo el pequeño caos

que se levanta tras el correr del mundo...

Mi cabeza se da contra los muros desechos al vivir la insoportable levedad del ser.