No desesperen, no griten, sé que sus fuerzas son infinitas e infinito también su amor. Que la oscuridad se convierta en la luz de su alma y que reconozcan la sabiduría que les entregan las rejas y adoquines, las historias del patio de sangre. Y sonrían, sonrían porque hoy es el día en que pueden gritar por fin sus corazones haciendo que aquellas voces tan dulces y tan fuertes  lleguen a nosotros con nostalgia pero sin temor, sin temor. Desde la falsa tranquilidad amamos por ustedes, y lo seguiremos haciendo aún así el sol caiga en nuestra búsqueda y nos encuentre deambulando por las noches.

Aunque entiendan la insoportable levedad del ser, la vida no está en otra parte.

Atrona un poco el topo

Tormentoso el Topo tiembla: tiene tristeza: atronó, un poco.

El Topo no tiene comida: dinero tiene tampoco. Pero tiene taller

Tiene Taller: en las tardes talla tornea tañe tararea -atrona un poco.

El Topo se empecina se desmide se tropieza: se tropieza el Topo repta

-tiene anatomía- atrona un poco.

Siente el Topo la latitud del monte Tupungato, su tosca fosca topo grafía:

su altitud. Trepa entonces este monte tan campante (todo esto

entre sus mientes -o magines- evidente: así, monta hasta elefantes).

Entremedio entabla con sus sombras tristes teatros decadentes:

¿tendrá el Topo en sus sitios sus tornillos o en su testa trae

tejas sueltas, y en sus patas rotos los tobillos?

Entretanto, se interroga, se entretiene, estudiando harto su Antropo Logia

-triste trópico es el habitat del Topo, su típico tópico- tapizando

su entramado de tratados, combatiendo con un cúmulo de dudas, tragándose

eméritas gordas ruedas de carreta.

Toma notas el Topo, las anota en su libreta.

Tienta el Topo, intenta, trata, trata de- de pronto tronase altanero,

tiene lengua de taladro, la trompa se le solivianta, se destempla el Topo

-ya era tiempo-, se atraganta: atrona un poco.

Tonto el topo, terco, lerdo: torea, arrastra el poncho:

le tiran tierra, melones: le dan tirones, le pisan los talones...

Tiembla el Topo, palidece, siente vértigos, ortigas en los interiores,

tenazas en los intestinos. Torpemente trata el Topo, trastabilla: le escupen

en su escudilla, le tienden trampas, lo contagian con ladillas... nuevamente

 atrona un poco.

Toca el Topo entonces trémulas trompetas, urde burdos subterfugios en subterra

-su refugio-: siente tambores y destrozos y tragedias y tornados y tumultos

trama el Topo entonces trombas muy tremendas de Topos desterrados en en

 sordecedoores

 retornos.

Trata el Topo: tiene Taller: trabaja miércoles y jueves, transpira duro.

Tapa el Topo su destete trama el Topo su destape tiene traumas,

tristes trancas, tiernas teorías, tenues utopías: trepida el Topo, se tropieza,

trastabilla (se da al traste): tiene tristeza. Tiembla, el Topo. Toma una decisión

-toma firmemente una decisión): atrona un poco.

Jamás nos conoceremos a nosotros mismos si no hacemos una introspección con alucinógenos potentes, que recorran nuestras venas y envenenen de dicha y lujuria nuestra sangre, cayendo entonces en un pasivo nirvana y de esa manera haciendo germinar de lo más recóndito de nuestros cuerpos aquella semilla en coma que tiene celos de salir al exterior. Y empezar entonces a ver los paisajes con ojos de topo y bajo un estilo neoborroso que intercambia abrazos con nosotros, nosotros y ellos, nosotros.

El determinismo es fuerte y las restricciones muchas pero el inframundo tiene un magnetismo seductor que nos conduce en nube a la última estación del tren que lleva al paraíso, y descalzos carro a carro esperamos la llegada.  Chao con el relativismo, chao la ideología didudá que me deja tuerto (nos tapa un ojo si es que no los dos) ¿y que es objetivo? el objeto socio, solo el objeto.

¡DISTANCIA!

El tren está por llegar, y hemos de saber que pronto.

Voy en un viaje sin retorno

Hoy no quiero ver a nadie en mi mundo me encierro

es lo más parecido a irse y vivir solo a la punta del cerro

a dios solo le ruego que el mundo se acabe luego

que todo el odio del humano se convierta en fuego.

Te conocí cuando el cielo soltó el llanto

supe que no eray pa mí no me mentí solo me deje llevar por el encanto

y que tanto si me vuelvo a equivocar grito de espanto si escucharon

cuando te empecé a estrangular hasta matar.

Ahora me excita tu ausencia  

también estuve preso por la culpa de mi demencia que va en progreso

mis cesos ultraviolencia

el crimen ya está hecho y no hay lamento perra.

Ni tu himen ni una flecha en el pecho me pone los pies en la tierra. 

Otra dimensión

La mágica sensación de estar rodeado de realidades alternas 

caminando cruel caminante en una cuerda de incertidumbres,

estás tambaleando entre los bordes que delimitan la cordura.

Encerrado en los círculos de sal que limitan el paso a otra realidad,

bajo la mirada de santos sabios que te hacen creer que 

pensar e iluminarse con las fantasías es absurdo...cuando absurdo

no es más que darle otro rumbo a la vida. 

Sigamos soñando y el desierto no volará hacia nuestros cuerpos. 

La desesperanza no es nada al lado de la alegría de vivir

siempre tras bambalinas

observando el espectáculo. 

La nebulosa

la hermosura

el esplendor de aquello inserto en nosotros 

(entre nosotros mismos)

¡sí! en nosotros mismos

tú

yo

ellos

todos.

Somos todos, somos hermosura y fuego

hermosura y fuego 

pasión, las sombras de las pasiones 

nunca más falsas, nunca más retraídas.

Bajo los árboles de un día, gritando, que solo los detalles nos muestran

lo que realmente somos.

Subimos volando, bajamos volando también 

y la hermosura no cambia

disfrutarla es otra cosa

y ya hablamos de algo distinto

lo distinto y no comparable

lo distinto en esencia. 

Eres bella, como la flor más bella

si es que existe en algún prado

esa eres tú...

pero aquella belleza se opaca 

ya que aún no te deshaces de las asperezas del corazón

del lado oscuro como dirían algunos

sigues sucia

como la flor más sucia 

y por eso eres también la oscuridad abstracta del sol. 

al fin y al cabo ese tipo de hermosura se la comen los gusanos.

No basta con solo sentarse a mirar(se).  

No atormente su alma

Socio... espere un momento (aguante el cigarrito comparito) mientras está junto a mí. Sí, es cierto que no tocaré su puerta, se me ha olvidado el número de su habitación, el arcaico ascensor  y los sonidos de sus pensamientos no me guían, no me guían. Socio, pero espere tranquilo, yo voy y vuelvo, siempre voy y vuelvo, no tema que volveré aunque sea a preguntarle como está, como vive usted. He encontrado
a una persona maravillosa en su interior pero no me escuche mucho, digo cosas que sé no entenderá, pero en la práctica (en esta vida) deje el vicio (y no me crea tanto), y no me mire con esos ojos que no soy lo que espera, pero en serio deje el vicio, que destruye su alma y sus ansias, destruye el control de su cuerpo y si no tiene control de su cuerpo...¿no tiene control de su mente, y sus pensamientos? (¿Y es que existe control de los pensamientos?) amigo que decepción sería, entonces solo su físico le haría a mis encantos compañía y nadie quiere eso verdad...nadie quiere eso. Deje el vicio y seguiré acompañándole en los recreos de la vida. 

y es como fuimos paridos por la casualidad.

Descuido

Hambrientos de carne

sedientos de nada
locos con una cordura desbordante
alcohólicos sin temores
lunas sin soles
soles sin estrellas
y el cielo se queda a oscuras
el tinto sonríe a solas
en un bar de mala muerte
y las lágrimas se diluyen en el silencio, porque lágrimas no hay
sí
son muertos de risa
y muertos de sueño
y muertos de hambre
pero son siempre muertos.
¿y los vivos?
mm chupenme el pico... seria un poco mas placentero
si la vida no te da placer
tendremos que hacerlo nosotros.
disfrútalo
no durará mucho
...
auxilio.

Temerosos de nuestros cuerpos

Un hombre desnudo bajo mis sabanas
en una noche donde el tinto falta y sobran las palabras,
no es un hombre denudo bajo mis sabanas
es un cuerpo agazapado bajo mi cama
escondiendo sus detalles de mi mirada,
no comprende ni comprendo,
no puedo llegar a tocar su alma con la yema de mis dedos.
Abstraída en el ensueño del sexo
el placer se aleja y queda la soledad como único
objeto de admiración,
una musa olvidada en el museo del silencio.
Escaleras al cielo
al infierno
que más da
y el hombre desnudo no es más que un cuadro
en aquella pared mal pintada
que se convierte de a poco en una enclaustrada
pieza de colección.
La falsa atracción
se rie en mi cara.
El hombre desnudo bajo mis sabanas
no cambia el panorama
cuando el camino sigue siendo el mismo
cuando el camino es solo uno aunque ramificado
en aquel camino no andan cuerpos
andan almas
andan vidas.
Separemos nuestros en-seres más profundos,
fatídicos incidentes humanos, y hagamos el amor
con el cuerpo desnudo y no con la mente.
Hacer el amor con la mente hoy es una aventura
que no dejaremos se ensucie por la cotidianidad
absurda que juega junto con nuestra rutina
y nuestros vasos de alcohol.
Estamos colgados y hemos sido asfixiados por el deseo
y es una aventura descubrirlo
y es una aventura vivirlo
¿pero que es el cuerpo sino la cárcel del alma,
aparte claro de un clásico pensamiento?
si no se conoce no se siente
y el placer se difumina en el aire.
Fluir, observar los cuadros (bien pintados, mal pintados)
aventurarse, pero de la piel pa' fuera.

Cosmovisión comprimida

Último día de la creación y destrucción de la naturaleza (lo natural por esencia): Los árboles ya no quieren crecer a ras de suelo, en cambio, prefieren subir a las nubes. Ahora son los dioses quienes disfrutan los frutos, ahora las delicias son sagradas y aquí abajo solo nos llegan las cáscaras mal cortadas. Esto por culpa del malparido misticismo. Pero la enajenación nos mueve, si ellos no bajan nosotros subiremos (aún así basta ya de carreras por alcanzar el cielo, ésta es solo una aventura de la cual sabemos caeremos... caeremos).

Bailemos sin música y con las sombras del presente inexistente (pasado inmediato metiendo la cola entre los invitados) pero bailemos que la luna sigue donde mismo, tan hermosa. Es aquí nuestro paraíso, está aquí nuestra gente. 

Día de la creación y destrucción del materialismo dialéctico: blablablabla ¡BOOM! bla muere y diez soldados junto a él. 

Día de la creación y destrucción de la masculinidad: La masculidad ha sido castrada, y no la he castrado

yo ni tú. lo ha hecho ¡él mismo! el padre y creador de este engendro global; el que le ha dado la vida y 

ahora lo condena a la muerte ¿Pero es realmente la muerte de la masculinidad?¿o solo ha actuado el dimorfismo? o quizás se ha confundido el binarismo, quién sabe... pero hemos descubierto algo, él es quien ha estado manipulando los estereotipos. 

Día de la creación y destrucción del pensamiento-lógico: Estabamos sentados en un parque luego de habernos fumado un par de pitos, íbamos subiendo por escaleras de madera hacia una imaginación colectiva, ese fue el primer paso hermano, ese fue solo el primer paso.

El segundo día ya no estabamos en un parque, mucho menos estabamos, solo estaba, había cambiado el contexto. Parto otra vez,estaba, en un cuarto cuya ventana me permitía observar el centro de la ciudad, entre el humo compartimos la imaginación pero también el apogeo del placer, nos dejamos llevar por el encanto (dirían) y es que definitivamente en esa habitación nadie tenía los pies en la tierra... eramos cuatro, quizás tres, no lo recuerdo, solo la psicosis era nuestro punto de encuentro y re-conocimiento. Fue cuando la vida me develó sus secretos y yo decidí aceptarlos. Por ejemplo ¿Sabía que los flash-back o recuerdos intensos son aperturas en aquella dimensión paralela que al contrario de la nuestra, se encuentra desfasada en el tiempo?. 

Veo constantemente a masas caer en el sueño americano... lo peor es no poder coger sus manos y unirlas en una salvación inexistente, si es un camino apto para recorrer ¿como convencerlos de su banalidad?. Hermano si perdió  su norte, no busque en el sur (que a veces resulta un poco desolador) busque en la antártica, la que no exploró al principio de su búsqueda. 

Por querer escapar de la realidad no ven que muchas veces ésta supera la fantasía, los límites entre la locura y la cordura se encuentran en la cotidianidad. Y entonces, volvemos al ''sueño'' americano, sexo, drogas, alcohol y ostentación, pequeños hipster emergentes, bohemios de puerto, de día y noche. Amigo, perdió el dulce enlace eterno, hoy el sueño americano a consumido sus gustos e ideas. Hoy, aquel sueño, vuelve a destrozar la pureza de su vida.

Disfruten del sueño americano más no busquen nuevamente el norte, que ya se habrá perdido por entre las montañas del sur. 

Si Kundera no hubiese tenido esa iluminación humanista por estudiar los clásicos, la era apocalíptica

no se hubiese avecinado con tanta furia sobre nuestras cabezas. Desde principio a fin nos deja atónitos

e indefensos frente a la vida, vida que logra destruir en cuatro o cinco líneas.  

estruendos, estruendos (cabezas dándose contra las paredes)

Desperté, miré por la ventana, encerré a los pájaros 

volví entonces a dormir entre sabanas tibias.

Desperté, miré por la ventana, encerré nuevamente a los pájaros

faltaba uno... faltaban dos.

estruendos, estruendos (mi cabeza dándose contra las paredes)

Por querer deshacerme del peso, deshice los muros,

ahora los gritos se escuchan, ahora las voces son más fuertes.

No fui libre, solo soporté la levedad 

aunque por las noches huelo el sudor de los que viven el peso.

¿Qué elegir: el peso o la levedad? 

Cierro las ventanas del libro, levanto la mirada y veo el pequeño caos

que se levanta tras el correr del mundo...

Mi cabeza se da contra los muros desechos al vivir la insoportable levedad del ser. 

Se me escapa la certeza

Desmemoria
desmembramiento de la memoria
aislamiento de los recuerdos
eliminación
auto-destrucción
despedazamiento
memoria desfigurada
configuración de los recuerdos
reconstrucción
memorial.
Materializacion de la memoria
recuerdos obligados
perpetuados en fotos y papeles
obligar a la memoria
es no sentir en el alma los recuerdos.
Y quedan los fragmentos
los personajes anexos
la memoría frágil los glorifica
pero luego los olvida
porque es más fácil la desmemoria
y más cómodo
y más cobarde.
¿pero olvida la memoria?
¿y qué es olvidar?
hay dos tipos
uno obligado que apesta a rutina
y otro al cual se le teme de verdad
el olvido casual.
Des-memoria
olvido de los recuerdos
recuerdos cansados de tanto recordar
trozos en el camino la verdad destrozados y esparcidos y vomitados
¿fantasía o realidad?
existente
no existente
¿recuerdos o imaginación?
mi mente me mata, me envenena, me envuelve
me hace dudar si viví o no viví... o si aún vivo
quizás esto es un mero recuerdo de un sentimiento ya extranjero mal-venido y puede ser...olvidado
y que es olvido...
y que es pasado.

Al final de mi camino siempre habrá desvíos.

Hemos germinado de la tierra fértil
desde la pampa hasta los olvidados terrenos de los yaganes ya extintos
desde Buenos aires hasta Teherán.
Hemos podido (no aprendido, ya que jamás hemos terminado de aprender)  a crecer en un entorno
que nos lleva hasta la última escena,
que nos deja tras bambalinas a medida que la obra avanza,
escuchando como ecos distantes y difusos las alabanzas,
en este sentido no somos más que las manos que suben y bajan el telón
el recuerdo de algún actor de cuarta.
Hemos germinado de la tierra fértil
que de fertilidad tenía poco,
la susceptibilidad nos abandona
nos deja como simples seres enclaustrados
entre la hierba que nos vomita.
Así nos hemos ido dando cuenta que no existe la luz sin la oscuridad
que el solsticio nos ha dado la fuerza
y el equinoccio el equilibrio,
pero no nos han dado la tranquilidad,
y como hemos dicho tampoco la hemos aprendido
y quizás por eso es que nuestros cuerpos están dotados de un matiz diferente
es que no somos uno, somos un millón en un cuerpo inestable
somos la fórmula, el resultado y más bien el mal cálculo de un problema
no somos uno
no estamos solos
tu cuerpo está formado por todos
tu cuerpo es la antesala del caos
tu cuerpo es la encarnación de la belleza
tu piel el sistema braille en la que puedo detenerme a tocar y analizar.
Podemos coger una piel y abrigarnos en ella
sumidos en la sangre mundial.
Tu cuerpo no es más que un cuerpo descuartizado
que forma parte de un todo y más bien de un nada.
Yo soy un ser descuartizado, germinado del más recóndito lugar de la tierra
quise tener tres brazos y una pierna y terminé dopado en el río aconcagua
y es que el camino te lleva a cualquier parte a cualquier parte le pertenecemos,
o nos pertenece a nosotros.
El asunto es que no somos uno
el asunto es que mi cuerpo no es solo
el asunto es que mi cuerpo está destrozado
el asunto es que nuestros cuerpos están descuartizados en partes iguales y cada uno tiene la parte de otro
que tomó en el camino, intercambiamos manos, intercambiamos ojos, y con eso seguimos recorriendo.
Entonces la esencia se transforma y se crea pero no se destruye, la esencia está en aprender a unir los cuerpos del mundo.

Y esto nuevamente es un grito, o un susurro, a la filantropía misantrópica.
que nos hace amar y odiar al mismo tiempo
y sumirnos en una locura distante al significado real
en la cual la lucha interna
es más fuerte que lo externo que nos ahoga.

Respira... que cuando muere uno, nunca es solo uno. 

Vuela, cae, vuela otra vez.

Y si arrugas la nariz 
te cambia hasta la mirada
te cambia la mirada
con un solo gesto.
Es una bala
una bala que envenena el alma
si cambia.


Ella se esfuma
él la mira
ella se difumina en el aire
como quien nunca la vio
como quien nunca la conoció.
Huye por el camino de la perdición
perdida
encontrada
la única
la salida
la esperanza
la belleza
el camino
el deseado.
Hacia un mundo no-conocido
que no llena las expectativas de nadie
aquí y allá la miseria es igual. (a los ojos de algunos, de otros.)

Recorrió el mundo entero o el mundo entero la recorrió
conoció el descontento
ese que viene como susurro después de la brisa del viento
y unos segundos más tarde le presentaron a la nostalgia
N: Buenas tardes, señorita, caballero.
N: Buenas tardes vengo a hacerle compañía
(Enojada/o soledad aunque no se va, da la espalda)
y luego vino la emoción que es efímera y se va con el disgusto
en cambio el sentimiento va de la mano con el tiempo
juntos pero no revueltos.
¿Qué es la emoción? no más que un cosquilleo
ultra universal que se va antes de dejar huellas
y deja intacto al ser, quieto, en su lugar.
(7 meses atrás...
siete meses adelante)

No existen las escaleras al cielo
gritos de Led zeppelin,
no existen los pasos profundos,
ni los grandes escritores jóvenes
porque quiero contarles que las palabras bonitas
están todas escritas en ese intelectual itinerario
que se lee y se aborrece
que se escupe del asco
puteen, digan garabatos
eliminen el eufemismo y recibirán aplausos
de los no-eruditos
(lamento romper ilusiones y corazones tan fuera ''del orden normal,
tan locos tan bohemios)
uno no busca placer en las palabras
uno busca las palabras por placer
y las escaleras al cielo no existen
porque se deben subir en grupo
y tú eres la primera y la última en la fila
y eso no te agrada, te estremece
y re lees en tu mente aquel poema que tanto te costó encontrar
de un escritor que vale la pena y las lágrimas re cordar y re cordar y re cordar
y volver a pasar por el cordis
porque murió a causa de la locura y todos nos enorgullecemos de lo que murió
y porqué murió
y porque es un ser muerto
y porqué olvidado para tantos...
pero bueno pensaste más bien en el águila
y que siendo un águila
ya no serás ni la primera ni la última de la fila
ni subirás escaleras en grupo.
Siendo un águila serás sola, serás nada, serás todo.
siendo un águila se vive y se respira.
Y vuelves a pensar que en realidad Led zeppelin
mintió y que no existen las escaleras al cielo
a no ser que vayas sola
a no ser que saques alas. 

Pido silencio, pido aún más silencio.

Pido silencio, ahora me dejen tranquilo
ahora se acostumbren sin mí.
Yo voy a cerrar los ojos
y solo quiero cinco cosas
cinco raíces preferidas
...
Lo segundo es ver el otoño.
No puedo ser sin que las hojas
vuelen y vuelvan a la tierra.
Lo tercero es el grave invierno,
la lluvia que amé, la caricia
del fuego en el frío silvestre.
En cuarto lugar el verano
redondo como una sandía.
Amigos, eso es cuanto quiero.
Es casi nada y casi todo
ahora si quieren se vayan.
He vivido tanto que un día
tendrán que olvidarme por fuerza,
borrándome de la pizarra:
mi corazón fue interminable.
Pero porque pido silencio 
no crean que voy a morirme, 
me pasa todo lo contrario,
sucede que voy a vivirme.
Sucede que soy y que sigo.
No será pues, si no, que adentro
de mí crecerán cereales,
primero los granos que rompen
la tierra para ver la luz,
pero la madre tierra es oscura
y dentro de mí soy oscuro:
soy como un pozo en cuyas aguas
la noche deja sus estrellas
y sigue sola por el campo.
Se trata de que tanto he vivido
que quiero vivir otro tanto.
Nunca me sentí tan sonoro,
nunca he tenido tantos besos.
Ahora, como siempre, es temprano,
vuelan la luz con sus abejas.
Déjenme solo con el día,
pido permiso para nacer.

Una vida entera mirando a través de

Una vida entera coexistiendo
pasando años minutos segundos
pasando simplemente el tiempo
que belleza saber que aún existimos
que hermoso saber que siempre seremos los mismos.
Que acogedores los recuerdos
que bonito todo, todo es tan bonito
que quiero gritar de alegría
al saber que a pesar de todo
seguimos viviendo
seguimos viviendo
seguimos viviendo