La nebulosa

la hermosura

el esplendor de aquello inserto en nosotros 

(entre nosotros mismos)

¡sí! en nosotros mismos

tú

yo

ellos

todos.

Somos todos, somos hermosura y fuego

hermosura y fuego 

pasión, las sombras de las pasiones 

nunca más falsas, nunca más retraídas.

Bajo los árboles de un día, gritando, que solo los detalles nos muestran

lo que realmente somos.

Subimos volando, bajamos volando también 

y la hermosura no cambia

disfrutarla es otra cosa

y ya hablamos de algo distinto

lo distinto y no comparable

lo distinto en esencia. 

Eres bella, como la flor más bella

si es que existe en algún prado

esa eres tú...

pero aquella belleza se opaca 

ya que aún no te deshaces de las asperezas del corazón

del lado oscuro como dirían algunos

sigues sucia

como la flor más sucia 

y por eso eres también la oscuridad abstracta del sol. 

al fin y al cabo ese tipo de hermosura se la comen los gusanos.

No basta con solo sentarse a mirar(se).  

No atormente su alma

Socio... espere un momento (aguante el cigarrito comparito) mientras está junto a mí. Sí, es cierto que no tocaré su puerta, se me ha olvidado el número de su habitación, el arcaico ascensor  y los sonidos de sus pensamientos no me guían, no me guían. Socio, pero espere tranquilo, yo voy y vuelvo, siempre voy y vuelvo, no tema que volveré aunque sea a preguntarle como está, como vive usted. He encontrado
a una persona maravillosa en su interior pero no me escuche mucho, digo cosas que sé no entenderá, pero en la práctica (en esta vida) deje el vicio (y no me crea tanto), y no me mire con esos ojos que no soy lo que espera, pero en serio deje el vicio, que destruye su alma y sus ansias, destruye el control de su cuerpo y si no tiene control de su cuerpo...¿no tiene control de su mente, y sus pensamientos? (¿Y es que existe control de los pensamientos?) amigo que decepción sería, entonces solo su físico le haría a mis encantos compañía y nadie quiere eso verdad...nadie quiere eso. Deje el vicio y seguiré acompañándole en los recreos de la vida. 

y es como fuimos paridos por la casualidad.

Descuido

Hambrientos de carne

sedientos de nada
locos con una cordura desbordante
alcohólicos sin temores
lunas sin soles
soles sin estrellas
y el cielo se queda a oscuras
el tinto sonríe a solas
en un bar de mala muerte
y las lágrimas se diluyen en el silencio, porque lágrimas no hay
sí
son muertos de risa
y muertos de sueño
y muertos de hambre
pero son siempre muertos.
¿y los vivos?
mm chupenme el pico... seria un poco mas placentero
si la vida no te da placer
tendremos que hacerlo nosotros.
disfrútalo
no durará mucho
...
auxilio.

Temerosos de nuestros cuerpos

Un hombre desnudo bajo mis sabanas
en una noche donde el tinto falta y sobran las palabras,
no es un hombre denudo bajo mis sabanas
es un cuerpo agazapado bajo mi cama
escondiendo sus detalles de mi mirada,
no comprende ni comprendo,
no puedo llegar a tocar su alma con la yema de mis dedos.
Abstraída en el ensueño del sexo
el placer se aleja y queda la soledad como único
objeto de admiración,
una musa olvidada en el museo del silencio.
Escaleras al cielo
al infierno
que más da
y el hombre desnudo no es más que un cuadro
en aquella pared mal pintada
que se convierte de a poco en una enclaustrada
pieza de colección.
La falsa atracción
se rie en mi cara.
El hombre desnudo bajo mis sabanas
no cambia el panorama
cuando el camino sigue siendo el mismo
cuando el camino es solo uno aunque ramificado
en aquel camino no andan cuerpos
andan almas
andan vidas.
Separemos nuestros en-seres más profundos,
fatídicos incidentes humanos, y hagamos el amor
con el cuerpo desnudo y no con la mente.
Hacer el amor con la mente hoy es una aventura
que no dejaremos se ensucie por la cotidianidad
absurda que juega junto con nuestra rutina
y nuestros vasos de alcohol.
Estamos colgados y hemos sido asfixiados por el deseo
y es una aventura descubrirlo
y es una aventura vivirlo
¿pero que es el cuerpo sino la cárcel del alma,
aparte claro de un clásico pensamiento?
si no se conoce no se siente
y el placer se difumina en el aire.
Fluir, observar los cuadros (bien pintados, mal pintados)
aventurarse, pero de la piel pa' fuera.

Cosmovisión comprimida

Último día de la creación y destrucción de la naturaleza (lo natural por esencia): Los árboles ya no quieren crecer a ras de suelo, en cambio, prefieren subir a las nubes. Ahora son los dioses quienes disfrutan los frutos, ahora las delicias son sagradas y aquí abajo solo nos llegan las cáscaras mal cortadas. Esto por culpa del malparido misticismo. Pero la enajenación nos mueve, si ellos no bajan nosotros subiremos (aún así basta ya de carreras por alcanzar el cielo, ésta es solo una aventura de la cual sabemos caeremos... caeremos).

Bailemos sin música y con las sombras del presente inexistente (pasado inmediato metiendo la cola entre los invitados) pero bailemos que la luna sigue donde mismo, tan hermosa. Es aquí nuestro paraíso, está aquí nuestra gente. 

Día de la creación y destrucción del materialismo dialéctico: blablablabla ¡BOOM! bla muere y diez soldados junto a él. 

Día de la creación y destrucción de la masculinidad: La masculidad ha sido castrada, y no la he castrado

yo ni tú. lo ha hecho ¡él mismo! el padre y creador de este engendro global; el que le ha dado la vida y 

ahora lo condena a la muerte ¿Pero es realmente la muerte de la masculinidad?¿o solo ha actuado el dimorfismo? o quizás se ha confundido el binarismo, quién sabe... pero hemos descubierto algo, él es quien ha estado manipulando los estereotipos. 

Día de la creación y destrucción del pensamiento-lógico: Estabamos sentados en un parque luego de habernos fumado un par de pitos, íbamos subiendo por escaleras de madera hacia una imaginación colectiva, ese fue el primer paso hermano, ese fue solo el primer paso.

El segundo día ya no estabamos en un parque, mucho menos estabamos, solo estaba, había cambiado el contexto. Parto otra vez,estaba, en un cuarto cuya ventana me permitía observar el centro de la ciudad, entre el humo compartimos la imaginación pero también el apogeo del placer, nos dejamos llevar por el encanto (dirían) y es que definitivamente en esa habitación nadie tenía los pies en la tierra... eramos cuatro, quizás tres, no lo recuerdo, solo la psicosis era nuestro punto de encuentro y re-conocimiento. Fue cuando la vida me develó sus secretos y yo decidí aceptarlos. Por ejemplo ¿Sabía que los flash-back o recuerdos intensos son aperturas en aquella dimensión paralela que al contrario de la nuestra, se encuentra desfasada en el tiempo?. 

Veo constantemente a masas caer en el sueño americano... lo peor es no poder coger sus manos y unirlas en una salvación inexistente, si es un camino apto para recorrer ¿como convencerlos de su banalidad?. Hermano si perdió  su norte, no busque en el sur (que a veces resulta un poco desolador) busque en la antártica, la que no exploró al principio de su búsqueda. 

Por querer escapar de la realidad no ven que muchas veces ésta supera la fantasía, los límites entre la locura y la cordura se encuentran en la cotidianidad. Y entonces, volvemos al ''sueño'' americano, sexo, drogas, alcohol y ostentación, pequeños hipster emergentes, bohemios de puerto, de día y noche. Amigo, perdió el dulce enlace eterno, hoy el sueño americano a consumido sus gustos e ideas. Hoy, aquel sueño, vuelve a destrozar la pureza de su vida.

Disfruten del sueño americano más no busquen nuevamente el norte, que ya se habrá perdido por entre las montañas del sur. 

Si Kundera no hubiese tenido esa iluminación humanista por estudiar los clásicos, la era apocalíptica

no se hubiese avecinado con tanta furia sobre nuestras cabezas. Desde principio a fin nos deja atónitos

e indefensos frente a la vida, vida que logra destruir en cuatro o cinco líneas.  

estruendos, estruendos (cabezas dándose contra las paredes)

Desperté, miré por la ventana, encerré a los pájaros 

volví entonces a dormir entre sabanas tibias.

Desperté, miré por la ventana, encerré nuevamente a los pájaros

faltaba uno... faltaban dos.

estruendos, estruendos (mi cabeza dándose contra las paredes)

Por querer deshacerme del peso, deshice los muros,

ahora los gritos se escuchan, ahora las voces son más fuertes.

No fui libre, solo soporté la levedad 

aunque por las noches huelo el sudor de los que viven el peso.

¿Qué elegir: el peso o la levedad? 

Cierro las ventanas del libro, levanto la mirada y veo el pequeño caos

que se levanta tras el correr del mundo...

Mi cabeza se da contra los muros desechos al vivir la insoportable levedad del ser. 

Se me escapa la certeza

Desmemoria
desmembramiento de la memoria
aislamiento de los recuerdos
eliminación
auto-destrucción
despedazamiento
memoria desfigurada
configuración de los recuerdos
reconstrucción
memorial.
Materializacion de la memoria
recuerdos obligados
perpetuados en fotos y papeles
obligar a la memoria
es no sentir en el alma los recuerdos.
Y quedan los fragmentos
los personajes anexos
la memoría frágil los glorifica
pero luego los olvida
porque es más fácil la desmemoria
y más cómodo
y más cobarde.
¿pero olvida la memoria?
¿y qué es olvidar?
hay dos tipos
uno obligado que apesta a rutina
y otro al cual se le teme de verdad
el olvido casual.
Des-memoria
olvido de los recuerdos
recuerdos cansados de tanto recordar
trozos en el camino la verdad destrozados y esparcidos y vomitados
¿fantasía o realidad?
existente
no existente
¿recuerdos o imaginación?
mi mente me mata, me envenena, me envuelve
me hace dudar si viví o no viví... o si aún vivo
quizás esto es un mero recuerdo de un sentimiento ya extranjero mal-venido y puede ser...olvidado
y que es olvido...
y que es pasado.

Al final de mi camino siempre habrá desvíos.

Hemos germinado de la tierra fértil
desde la pampa hasta los olvidados terrenos de los yaganes ya extintos
desde Buenos aires hasta Teherán.
Hemos podido (no aprendido, ya que jamás hemos terminado de aprender)  a crecer en un entorno
que nos lleva hasta la última escena,
que nos deja tras bambalinas a medida que la obra avanza,
escuchando como ecos distantes y difusos las alabanzas,
en este sentido no somos más que las manos que suben y bajan el telón
el recuerdo de algún actor de cuarta.
Hemos germinado de la tierra fértil
que de fertilidad tenía poco,
la susceptibilidad nos abandona
nos deja como simples seres enclaustrados
entre la hierba que nos vomita.
Así nos hemos ido dando cuenta que no existe la luz sin la oscuridad
que el solsticio nos ha dado la fuerza
y el equinoccio el equilibrio,
pero no nos han dado la tranquilidad,
y como hemos dicho tampoco la hemos aprendido
y quizás por eso es que nuestros cuerpos están dotados de un matiz diferente
es que no somos uno, somos un millón en un cuerpo inestable
somos la fórmula, el resultado y más bien el mal cálculo de un problema
no somos uno
no estamos solos
tu cuerpo está formado por todos
tu cuerpo es la antesala del caos
tu cuerpo es la encarnación de la belleza
tu piel el sistema braille en la que puedo detenerme a tocar y analizar.
Podemos coger una piel y abrigarnos en ella
sumidos en la sangre mundial.
Tu cuerpo no es más que un cuerpo descuartizado
que forma parte de un todo y más bien de un nada.
Yo soy un ser descuartizado, germinado del más recóndito lugar de la tierra
quise tener tres brazos y una pierna y terminé dopado en el río aconcagua
y es que el camino te lleva a cualquier parte a cualquier parte le pertenecemos,
o nos pertenece a nosotros.
El asunto es que no somos uno
el asunto es que mi cuerpo no es solo
el asunto es que mi cuerpo está destrozado
el asunto es que nuestros cuerpos están descuartizados en partes iguales y cada uno tiene la parte de otro
que tomó en el camino, intercambiamos manos, intercambiamos ojos, y con eso seguimos recorriendo.
Entonces la esencia se transforma y se crea pero no se destruye, la esencia está en aprender a unir los cuerpos del mundo.

Y esto nuevamente es un grito, o un susurro, a la filantropía misantrópica.
que nos hace amar y odiar al mismo tiempo
y sumirnos en una locura distante al significado real
en la cual la lucha interna
es más fuerte que lo externo que nos ahoga.

Respira... que cuando muere uno, nunca es solo uno. 

Vuela, cae, vuela otra vez.

Y si arrugas la nariz 
te cambia hasta la mirada
te cambia la mirada
con un solo gesto.
Es una bala
una bala que envenena el alma
si cambia.


Ella se esfuma
él la mira
ella se difumina en el aire
como quien nunca la vio
como quien nunca la conoció.
Huye por el camino de la perdición
perdida
encontrada
la única
la salida
la esperanza
la belleza
el camino
el deseado.
Hacia un mundo no-conocido
que no llena las expectativas de nadie
aquí y allá la miseria es igual. (a los ojos de algunos, de otros.)

Recorrió el mundo entero o el mundo entero la recorrió
conoció el descontento
ese que viene como susurro después de la brisa del viento
y unos segundos más tarde le presentaron a la nostalgia
N: Buenas tardes, señorita, caballero.
N: Buenas tardes vengo a hacerle compañía
(Enojada/o soledad aunque no se va, da la espalda)
y luego vino la emoción que es efímera y se va con el disgusto
en cambio el sentimiento va de la mano con el tiempo
juntos pero no revueltos.
¿Qué es la emoción? no más que un cosquilleo
ultra universal que se va antes de dejar huellas
y deja intacto al ser, quieto, en su lugar.
(7 meses atrás...
siete meses adelante)

No existen las escaleras al cielo
gritos de Led zeppelin,
no existen los pasos profundos,
ni los grandes escritores jóvenes
porque quiero contarles que las palabras bonitas
están todas escritas en ese intelectual itinerario
que se lee y se aborrece
que se escupe del asco
puteen, digan garabatos
eliminen el eufemismo y recibirán aplausos
de los no-eruditos
(lamento romper ilusiones y corazones tan fuera ''del orden normal,
tan locos tan bohemios)
uno no busca placer en las palabras
uno busca las palabras por placer
y las escaleras al cielo no existen
porque se deben subir en grupo
y tú eres la primera y la última en la fila
y eso no te agrada, te estremece
y re lees en tu mente aquel poema que tanto te costó encontrar
de un escritor que vale la pena y las lágrimas re cordar y re cordar y re cordar
y volver a pasar por el cordis
porque murió a causa de la locura y todos nos enorgullecemos de lo que murió
y porqué murió
y porque es un ser muerto
y porqué olvidado para tantos...
pero bueno pensaste más bien en el águila
y que siendo un águila
ya no serás ni la primera ni la última de la fila
ni subirás escaleras en grupo.
Siendo un águila serás sola, serás nada, serás todo.
siendo un águila se vive y se respira.
Y vuelves a pensar que en realidad Led zeppelin
mintió y que no existen las escaleras al cielo
a no ser que vayas sola
a no ser que saques alas. 

Pido silencio, pido aún más silencio.

Pido silencio, ahora me dejen tranquilo
ahora se acostumbren sin mí.
Yo voy a cerrar los ojos
y solo quiero cinco cosas
cinco raíces preferidas
...
Lo segundo es ver el otoño.
No puedo ser sin que las hojas
vuelen y vuelvan a la tierra.
Lo tercero es el grave invierno,
la lluvia que amé, la caricia
del fuego en el frío silvestre.
En cuarto lugar el verano
redondo como una sandía.
Amigos, eso es cuanto quiero.
Es casi nada y casi todo
ahora si quieren se vayan.
He vivido tanto que un día
tendrán que olvidarme por fuerza,
borrándome de la pizarra:
mi corazón fue interminable.
Pero porque pido silencio 
no crean que voy a morirme, 
me pasa todo lo contrario,
sucede que voy a vivirme.
Sucede que soy y que sigo.
No será pues, si no, que adentro
de mí crecerán cereales,
primero los granos que rompen
la tierra para ver la luz,
pero la madre tierra es oscura
y dentro de mí soy oscuro:
soy como un pozo en cuyas aguas
la noche deja sus estrellas
y sigue sola por el campo.
Se trata de que tanto he vivido
que quiero vivir otro tanto.
Nunca me sentí tan sonoro,
nunca he tenido tantos besos.
Ahora, como siempre, es temprano,
vuelan la luz con sus abejas.
Déjenme solo con el día,
pido permiso para nacer.

Una vida entera mirando a través de

Una vida entera coexistiendo
pasando años minutos segundos
pasando simplemente el tiempo
que belleza saber que aún existimos
que hermoso saber que siempre seremos los mismos.
Que acogedores los recuerdos
que bonito todo, todo es tan bonito
que quiero gritar de alegría
al saber que a pesar de todo
seguimos viviendo
seguimos viviendo
seguimos viviendo

En el transcurso de este camino tan lleno de hipocresías, de cinismo, me ha tocado echar a la hoguera algunas cabezas, y por cierto a fuego lento, por impulso o repudio el odio se convierte en simplismo y es solo un molesto insecto que quieres abandonar y quemar, abandonar y quemar. ¿Cuántos insectos existen ya en mí que a veces logran mordisquear neuronas, infectar sentimientos y hablar en un tono más bajo que los fantasmas de ultratumba? miles, millones, que en base a molestias no quieren abandonar su hogar.
Este camino, el que a ojos vendados y corazón a ciegas a veces y con la susceptibilidad de un dios griego otras, lo he estado caminando incluso antes de mi marginalidad etérea e interna; se ha vuelto tan arisco y conocido que ya no me sorprende haberme armado de cojones, este es el mismo camino que me ha enseñado a punta de patadas en el culo y bofetadas en la cien ¡hasta ha esputado sobre mi cuerpo gritándome puta! solo por tener algunos rasgos de ser sin género (o esas estupideces históricas, que hoy se reflejan en el sexismo asqueroso que te vuelve esclavo de tus propios instintos ¿porqué? está claro. Que la mina rica en la tele, que la compañerita que muestra las tetas, que las piernas gordas, que el gran pene, que el sexo sin belleza, que el amor sin sexo, que el sexo sin amor, que los vestidos cortitos, que la pinturita y el espejito y la weaita) Que si hay carrete hay follón, que si hay un pito hay follón y si hay copete son dos follones (con vodka tres), si hay minas borrachas follón con cualquiera de ellas y sus amigas, si hay un grupo hay follón en grupo, si hay fiestoca en la playa follón con todo ser que muestre brazos y piernas (no importa sexo, ni edad, ni nombre, ni origen) osea follón donde sea, con quien sea, como sea. Da lo mismo, porque vuelvo a repetir, somos esclavos de nuestros instintos, no podemos tener un auto-control ni una concepción de la belleza. Ya no existe eso, se ha anulado, difuminado, olvidado, pisoteado en el afán de subir un escalón en la jerarquía del ego. Y no quiero sonar ni intelectual, ni fuera de lo común, ni hipster ni un esnob asqueroso, solo quiero tener la imagen de un ser sin sexo, sin género, sin nombre, sin rostro, sin afán de nada... un nadie en un nada.
Si, quizás ha sido un camino duro, y lo he recorrido a duras penas. Me he reído de cosas imbéciles, y he hecho otras tantas de la misma categoría. He caminado y a veces he corrido por miedo, por cobardía, he mirado atrás un 80% de las posibilidades que tenía de mirar solo hacia adelante, y he re-descubierto cosas que no había visto cuando habían pasado (cosas amargas, cosas dulces, cosas descompuestas, vencidas...) por lo cual agradezco no seguir siempre las reglas y salirme del camino solo para analizar mi entorno, mis caídas, mis lamentos y mis sonrisas. En este mundo moderno es tan difícil ser, que anulo mi ser que por supuesto no se muestra a cualquiera, ya que no vengo a derrumbar paradigmas, ni hacer temblar emociones, no ahora, no con esta inestabilidad.
El camino es uno, y el individuo también, aunque castren las esperanzas y los miembros a la vez. Y así se aprende, y así se cae, y así uno abre los ojos hasta más no poder... con el dolor, con la decepción, con la humillación, y con esas ideas que sobre pasan la palabra locura que no puedes dejar de analizar, que no te dejan en paz, esas ideas que vienen sin aviso a violar la tranquilidad de una laguna mental sin oscilaciones.
No comprendo el mundo, no comprendo las relaciones inter-personales, pero sé lo que soy y cual es el final de mi camino... este camino, el que elijo por sobre todo, el que me llena de ganas, el que me hace ser ejecutor y ejecutado a la vez, del que no me arrepiento, ni de él ni de sus tan importantes y queridos personajes.

Me sangra la nariz los ojos las orejas (ya rojas)
y nadie me comprende
y yo no comprendo a nadie.

Monólogos, solo monólogos

'' y se abren los ojos y se abren y se abren y parecen dos faroles con luz propia... el dolor es infinito''
Los tiempos han sido una catástrofe sobre-natural de acciones y contradicciones biológicas, una batalla constante entre la razón y el sentimiento, entre abrir o a medias cerrar los ojos. He deambulado por caminos vastos, lejanos y solitarios, abstraída por pensamientos complejos. Las estrellas ya no iluminan mi camino, se han quejado de explotación de luz y de una belleza que no se puede compartir. He tenido que caminar con los ojos vendados, a tientas con el suelo, afirmándome de las murallas que se van haciendo cada vez más estrechas. En este recorrido me he dado cuenta que ya la brisa no me acaricia de la misma manera, ha dejado de susurrarme al oído esas mentiritas piadosas que te hacen subsistir; y las aves compañero las aves cantan una melodía nostálgica que hacen que mis ojos se llenen de lágrimas por un momento.
He sido exiliada de mi propia tierra, me han expulsado como el parásito que trata de infectar sus cosechas ¡así es la vida! me dijeron. Y si así es la vida creo que he podido ver el secretismo que se ocultaba tras ella como una vil bestia temerosa que no es atacada por nadie, ese secretismo que prima en esta cultura... prima porque no hermana. Me han hecho pensar que el camino que recorría era el correcto, pero he visto que al final de aquella ruta se encontraba la guillotina que sin discriminación degolla y derrota hasta al alma más pura. He logrado sobrevivir, y me he retirado con dignidad, con un toque de misterio y de a poquito para que nadie lo note.

Me arrojé al abismo de mares negros, que se ve tan lejano y apacible...tan amable. Me entregué con el alma en las manos, regalé como ofrenda mi corazón taquicárdico ¡que no te atrape la rutina! me gritan seres del balcón del cielo ¡corre más rápido! y en esas movedizas aguas, me quede quieta esperando.

Sinapsis extrañas, pensamientos hambrientos callen mi alma que grita que llora que rie que habla

que sola habla, se ha convertido en un monólogo, un monólogo que me devuelve

la humildad que a veces se pierde en la lucha contra el ego (aquel ego que se encuentra fuera de la conciencia y se desenvuelve por si solo) ¡como poner en off la mente! análisis análisis análisis

psicosis (me siguen, me observan, me claman, me odian) voy caminando despegada del asfalto

entre sinfonías y huracanes que me atacan que me dominan que me despiertan... psicosis otra vez la psicosis.

Las oscilaciones del sonido

del alma

de las voces humanas. 

El final de mi camino es incierto

pero sé que aún vivo 

por aquellos detalles...

por el placer que el cuerpo nunca me niega. 

Las vueltas

Recuerdo mi mapa, aquel mapa lleno de pensamientos revoltosos e ingenuos que se hablaban y amaban dentro de mi cabeza, atestado de malos sentimientos, de buenos amores, de falsos rencores, de pocos recuerdos. Ese mismo mapa, hoy un poco más destrozado se encuentra en blanco, olvidado, tembloroso y conmigo en el centro pensando en que momento di aquel vuelco (es acaso que la hoja de aquel cuaderno dio un tumbo, se auto limito de las palabras y se negó a seguir escribiendo.) Sórdidas hoy las ideas, las palabras y el sentir y aún así sigue impresa la historia, la que viví o mejor dicho a la que logré sobre-vivir con un poco de sudor, con manchas de sangre y con unas abandonadas lágrimas en las cuales no me ahogue.

Otra vez me denuncian, quise ser ave de paso y tuve que quedarme en el nido, esperando, escuchando, entendiendo. Hoy retomo el vuelo, quise volar hacia el sur y no me admitieron, no abrieron camino para mí en el cielo, debo ser un peligroso imberbe volador que puede destruir a parvadas si no toma el control de sus alas.  

Entre mapas y vuelos quedo en nada.

Puaj un sin fin de palabras.

Hoy, mi pieza es cálida como siempre, las ventanas están abiertas de par en par para que el poco aire que oscila en las afueras se decida a entrar a contemplarme. Mi cabeza ha dado más de tres vueltas y media en menos de una hora, creo que por fín ha vuelto a funcionar ese lugar recóndito de mi cerebro (o corazón) que tan dormido estaba por las distracciones diarias a las cuales había sido tan fiel. Hoy las traiciono.
¿Son acaso exiguas mis palabras? ¡se me hacen pocas! se me hacen viles. No puedo expresar el profundo sentimiento de mi alma que me agobia y desespera ¡tantos veranos y primaveras! que ya perdí la gracia. Recuerdo un día, un día pasado, puede ser un día ayer o quizás muchos ayeres juntos. Decía algo así
''En este mundo de tópicos terrenales aprendí que los gritos de las multitudes tienen poco que decirme (no hay palabras dirigidas a mí, ni quejas ni expresiones) Era un mar de nihilismo destructivo la calle principal, hubiese querido sentarme en una tarima (subterránea) descalza y sonriente, viendo como todo simplemente pasaba, sí...  simplemente pasaba. Ningún literato diagonal y demagogo, fantástico irreal podría escribir y des-cribir esa situación, entre llamas no hay lápiz, entre llamas no hay lápiz'.
¿Dónde había dejado mi pluma intranquila? creo que se hizo cenizas aquel día en que el sol ardío más que nunca. No soy yo si no es aquí, por ende con nadie puedo compartir mis desahogos, estamos solos ahora, tú y yo, estamos solos.

Puta
Puta
Puta

Te acostaste con un hombre feo, y feo porque solo te tocó y no te preguntó el nombre ¡puta! te has acostado con el mismo diablo ¡en la cama perdiste el lapiz! ¡en la asquerosa cama llena de condones usados ! Te duele la cabeza, has bebido mucho esta noche, no preocupes mañana despertarás sola.

El ambiente se vuelve espeso
me revienta la obligación matutina
el calor mañanero
el café que aún me falta
las tostadas que no llegan
¡naturalmente!
La crítica sorda el grito mudo
gente sin culpa se vuelve insulsa
las entiendo
las repudio
pero me inserto en su piel oscura.
Pasan los días y aún me persigue la sombra hábil
espero destruirla... siento que jamás se podrá discutir.

El ojo enfermo te mira directo al Iris